Disparate Verbal

Um barco e dois destinos

2012-01-26T08:24:00.001-08:00

Certa vez, quando o tempo frio e seco envolvia drasticamente a epiderme de Juliana- que ia da zona sudeste para a zona leste de São Paulo- uma indagação resistia a acompanhá-la durante o curso de inverno. Apesar do seu próprio espelho em que se tornara Edgar, gostaria ele de ao termino daquele intensivo, compartilhar dos mesmos caminhos dela?

Antes que começassem a pensar a respeito, os desejos ardentes que se ascendiam diariamente tomavam a cena que deveria ser da consciência mútua. A compatibilidade de genes, comportamento, perfumes e numero do sapato, eram os fatores que uniam ainda mais aquele casal de escorpianos.

Entre a aula de gestão de negócios e engenharia de processos, aproveitavam o intervalo para passearem pelo parque que ficava à frente do prédio. Ali raiava, assim como o sol entre as arvores do bosque, o sorriso de Juliana ao observar os olhos apaixonados daquele magrelo.

Edgar não era bonito como a mãe dela gostaria que fosse. Não era alto nem tinha uma boa quantia em poupança. Não acreditava nos mesmos preceitos e concepções sobre a vida, a morte, o casamento e o sexo. Aliás, ele crera no oposto em que Juliana baseava suas escolhas.

Mas nem o pouco dinheiro no bolso, a aparência franzina e o péssimo tabagismo a qual ele contraia e que prejudicava brutalmente a moça, foram suficientes para desanimá-la. Embora a mãe de Juliana não soubesse claramente como se dava esse romance, o ideal era alcançado facilmente entre os dois; meditavam, com olhos fixos um ao outro, para encontrar a sintonia que só a paz de um amor sincero proporcionava.

Ao passo que as folhas do calendário escorriam pelo tempo, a história de Edgar e Juliana parecia já prever um fim a qualquer hora. Sabiam entre si que o que chamavam de compromisso não perduraria a vontade de ela ter filhos e da indisposição dele.

Da benevolência que ele possuía que não seria a mesma por parte daquela que já habitavam a vida dele há 13 anos. Juliana atormentava-se com o fato daquela menina não ver com bons olhos seu pai se aventurar num projeto de “família Doriana”, unidos e felizes no café da manhã de todo do santo dia como se todos os problemas fossem dissolvidos no sabor de uma margarina.

Entre Juliana e Edgar havia manifestações de afeto que por ora, se assemelhavam ao carinho de um pai por uma filha. A mão dele já não mais habitava os quadris largos e a cintura fina dela. Passava agora a entrelaçar-se somente entre os dedos pequenos da namorada como um sinal de sinceridade do que sentia. O beijo na testa dizia que o respeito, naquela altura das aflições da alma, era o artifício de dizer que não mais poderiam escrever as crônicas conjuntas de uma doce época em comum.

E durante as aulas ela metaforizava a vida a dois como se o que vivesse com Edgar fosse um barco, e o que precisavam seguir distintamente, era literalmente, cada um o seu destino. Que mesmo as infinitas afinidades não seriam o bastante para servir de apoio as tomadas de decisões extremas entre si. Que as angustias dela para ele, não passaria de um mero uso de palavras com construções desnecessárias ainda sobre uma realidade sem atemorizações.

Que após desentendimentos bobos, a parcimônia de Edgar não superaria os próximos impasses do mesmo gênero pelo simples motivo de não acreditar que Juliana amadureceria tão rápido.

E subitamente o anseio em cortar laços chegou para ela. Antes que se jogasse numa tempestade eufórica e apaixonante, deu vazão à consciência e pediu à adrenalina que baixasse a bola e a deixasse refletir. Percebeu felizmente que a melhor coisa a fazer era ir e não deixá-lo.

E para Edgar restaram as chamadas não atendidas como sinal de que ela estava em seu próprio lugar, e que não o tinha informado sobre o fim da viagem daquele barco. Desistiu do destino em conjunto e, no porto das novas direções, tomou o primeiro transporte ao amadurecimento tácito de um amor bem aproveitado.

Quanto dura o amor?

2011-10-16T19:20:00.000-07:00

Acreditar no silêncio nem sempre é o melhor

Ela não quer lembrar do passado. Vive uma espécie de anestesia de libido. Não consegue encontrar nenhum homem interessante tanto quanto o ex. Por mais que as ofertas de carinho e atenção dos meio-amigos que ainda não se relacionou sejam tentadoras, não encontrava nelas uma essência, nem ao menos parecida, como a do estudante de engenharia.

Gosta de caras mais velhos que ela. Que curtam o mesmo estilo de rock, que tenha a mesma opinião sobre a falta de comprometimento do ser humano em acreditar no outro, e que acredite em relacionamentos livre e sólidos. Para a sorte dela, freqüenta circulos sociais com pessoas do mesmo perfil e até homens mais charmosos que o anterior. Embora ainda não se dispôs a estudar as personalidades e ver se realmente vale a pena encarar outra aventura.

Sente-se confiante quanto a sí mesma, passa batom antes de sair de casa, não esquece do rímel e trocou o pão branco por pão de centeio na maioria das refeições. Quer reeducar a alimentação para se sentir mais leve, ao passo que o coração ainda pesa com a partida de quem mais amava. Reclama que é difícil reconstruir os alicerces das emoções.

E como direcionar a atenção para as novas oportunidades?Amaranta tem noção de que nenhum amor apaga o outro. Não se substitui sentimento por alguém, tão facilmente como se troca a carne vermelha pelo frango cozido no almoço de dieta. Aliás, nada substitui nada.

Acredita que a disciplina, a mesma que a ajudou a jogar fora o excesso de peso, possa aperfeiçoar os próximos conflitos em que a testosterona seja relevante para emanar relações duradouras. Pretende submeter os anseios da alma a algo que ela realmente necessite; outra pessoa tão humilde, generosa, cética, metódica, e atraente quanto Aureliano.

A ainda o ama, mas achou melhor deixá-lo ir. Acredita que uma decisão racional no meio do caminho lúdico e apaixonante que criara com ele, por mais que rasgasse o seu ego de ponta a ponta, não deixaria marcas amargas no futuro.

Se ela persistir em pensar assim, só restarão as lembranças boas. Do sorvete tomado a dois, das discussões saudáveis sobre o ciúmes sem propósito, dos elogios que recebera na razão mais catastrófica da auto-estima, dos abraços inesperados de algumas manhãs, das mãos leves, ora pesadas, que passavam pela nuca e chegavam deliciosamente devagar até as coxas, do fulgor do sorriso, do beijo com gosto de café e nicotina, e mais ainda do sussurro no ouvido que a levava a “virar os olhos” de tanta volúpia.

Na maioria das noites, antes de dormir, questiona-se até quanto esse afeto machucado e em forma de amor, vai demorar para ir embora. Quanto vai durar a saudade que desatina os reflexos de concentração, e aliena seu coração a historia constituída a dele, que nasceu durante aquele simpósio de arquitetura onde se conheceram.

Pensa, sempre que pode, se hoje este silêncio faz parte do acordo que fizeram antes. Quando melhores oportunidades de amor aparecessem, cada um diria ao outro, naturalmente. Há meses, Amaranta espera saber até onde deve alimentar o que se tornou ultimamente uma quimera.

Meu pai te liga mais tarde

2011-10-08T14:16:00.000-07:00

Você, ele, e a filha da sua idade

Numa dessas quintas-feiras à noite, depois das reuniões estressantes e do congresso do sindicato de uma certa categoria despreocupada em formar educadores de trânsito conscientes, lembrei de ligar para quem faz a minha vida um pouco mais doce.

Queria ter alguém para descarregar e opinar, delicadamente, sobre a enxurrada de excessos de formalidades que vão me atingir, logo logo, como o último tsunami que marcou o Japão em março. O meu está previsto para dezembro. Mas até lá é preciso compartilhar tudo isso com alguém. E este alguém, é ele.

Como disse Ivan Martins na coluna dele esta semana, é necessário ter alguém para quem ligar quando estamos aflitos, tristes ou perdidos. É numa dessas que descobrimos se a pessoa com quem estamos não quer só a sua pele e algo mais.

Então, desesperadamente, liguei. A garota de 20 anos, morena clara e olhos verdes de fazer qualquer marmanjo fibrilar de tesão, a filha do namorado, atende e diz que ele vai me ligar mais tarde.

Não muito diferente como das outras vezes, entendi. Mas desta, refleti sobre o que ouço desde que resolvi dizer para todo mundo que estou com um cara 15 anos mais velho que eu e o melhor, tem aparência de um garoto de 18.

O que eu estava precisando mesmo naquela noite era dos conselhos em voz grossa, que só ele poderia me dar. E deu. Dizia, ora com a maior calma, ora tão sucinto e objetivo como um capricorniano, que tudo aquilo ia passar e que a situação ia me fazer amadurecer de alguma forma.

Felizmente, para o bem da confirmação da consciência, o gosto ruim vem de todos os lados. A começar, de dentro de casa mesmo. Dizer que você pode curtir sem medo, mas que a longo prazo virá uma carga enorme sobre seus projetos particulares e que poderá te prejudicar.

Daí, é você mesma quem decide se reflete sobre o fatídico “Eu sabia que isso ia acontecer”, frase da sua mãe que te ama, mas que não te deixa tomar decisões pontuais sem antes ferver suas emoções num caldeirão de interrogatórios.

Sem contar os exemplos de relacionamentos de parentes, tios de amigos e vizinho da sogra. Todos, sem exceção, terão uma sugestão arrebatadora. Inclusive aquela de ‘cai fora antes que engravide’, se individe, e que fique com ciúmes da filha dele que é tão bonita e inteligente quanto você.

Delicioso é ter a presença de alguém mais maduro e ainda não aparentar a idade que tem. O desafio é aceitar que, por incontáveis situações de meras razões indiscutíveis, você não será a prioridade. E isso não vai acontecer porque não é importante, mas por que teve alguém que já está lá há 20 anos e que não vai deixar de ser a filha, nem por uma discussão feia sequer sobre a toalha molhada em cima da cama.

Difícil é, naturalmente, ter que dividi-lo. Cabe a mim, que chegou na vida de Renato 22 anos depois, depois da copa de 2010, do centenário do Corinthians (time que ele torce), do primeiro dia de escola da filha, da primeira nota vermelha e do primeiro dente de leite, conviver com o percalço de ser tão especial, mas depois dela.

Um olhar que não atravesse

2011-06-26T12:25:00.000-07:00

Por que Mariana gostaria da ausência dele? Das ligações não retornadas e das mensagens não respondidas naquele domingo cinza prestes a acabar.
Na cama, procurava sintonizar a programação da TV com algo que tivesse a ver com o seu coração. É como se diferentemente de todos os outros relacionamentos semi-completos que tivera, ela dessa vez optasse por se entregar aos clichês de uma vida a dois.

Vestiu a blusa "gola v"- aquela que demarcava muito bem seu colo de pele clara e delicada-, colocou o pingente dado pelo ex, combinou a cor da carteira de mão com o peep-toe rosachá e prendeu os cabelos de uma forma que fizesse alguém descobrir se ela estava séria ou insinuando desejo por meio do olhar.

Ao sair pela Alameda tomou para si uma dose de coragem pra chegar ao seu destino que, segundo ela, eram as mãos macias de Renan. Seus passos bem sincronizados transmitiam uma segurança ao mesmo tempo precoce, e despertava a libido dos mais providos de testosterona por onde passava.

Mariana estava na catraca ouvindo "Iris" a espera do rapaz que um dia a prometeu uma viagem à Alemanha para que ela o ensinasse a falar o idioma daquele país. Sonhava com os filhos que provavelmente não teria ao lado dele, pois, como o acredita ser, não cria raízes em nenhum deleite feminino.

Uma hora se passou até que as bolhas de seus pés sufocados de decepção pediram à Mariana que mais uma vez pensasse melhor antes de sentir afeto por um mero desconhecido.

Naquele começo de noite, a moça dos cabelos longos, castanhos e claros, só conseguiu ganhar olhares atravessados de tesão pelo seu corpo quase intocável. Deixou para trás, ali na catraca do metrô, o ponto de partida para adormecer o âmago e despertar o ceticismo da alma.

Pretérito imperfeito

2011-03-02T19:24:00.001-08:00

Os olhos, naquela noite chuvosa, não fitavam nada além da TV de plasma. Zeca Camargo, de certo, entrevistava Cindy Lauper para o Fantástico. E ele, infelizmente- depois de um domingo de trabalho mediocremente sucedido na barraca de eletrônicos que montara na rua da feira-, estava compassivo, soturno e lúgubre esperando a padaria fechar.

Enquanto isso não acontecia, pensava em encontrar esporadicamente o seu amigo eletricista, ou o dono da loja de parafusos ou ainda, quem sabe, o Juarez, chaveiro baixinho com quem já dividiu a conta do boteco do bairro.

Estava ali, imóvel. No desejo de saber da vida de algum deles, de comentar sobre o futebol de quarta-feira e à espera que a solidão fosse embora. Acompanhado do jornalista global, da vitamina de mamão e do misto quente, Vitório- jovem de 28 anos, esguio como os homens de descendência espanhola de sua família-, passava as mãos pelos cabelos escorridos enquanto se via numa espécie de inércia da própria alma.

Então sua mente vagava pelo que fora um dia. A bolsa de valores, por incrível que pareça, já lhe rendeu alguns bons trocados como analista de finanças antes de precisar vender controles remotos e pilhas.O curso de inglês, ah, o curso, claro! Lhe trouxe Orlanda, garota deslumbrante, ora evasiva, ora contemplativa e também magra como ele.

Conheceram-se na aula de speaking. Aprenderam juntos a usar o pretérito imperfeito que perdurou até o futuro dos dois, tão incerto quanto o que viviam. Ele escrevia cartas de amor em inglês, para ver se assim não perdia a prática do clichê. Patinavam no Ibirapuera nas tardes de outono e disputavam a maior parte do pudim depois do banho.

Aos 20, tinha a certeza mais duvidosa da face da terra que queria a geminiana e morena clara dos cabelos vermelhos e curtos, como a mulher que passaria suas camisas de microfibra ,faria o jantar e gostasse dele mesmo depois ser demitido da Bovespa. Noivaram por engano de Vitório e imprecisão de Orlanda.

E foi só isso. Não chegaram a dividir a conta de luz nem escolher o piso da cozinha juntos. Ela o deixou depois de alegar que precisava pensar mais nela do que nos dois. Colocou a frente do amor um câncer de útero o qual não queria que Vitório participasse das angústias e observasse trépido as agulhas de tratamento.

A garota ( hoje quase ex-mulher) vinda de Santos criou uma barreira de desilusão e incerteza em Vitório a qual ele até hoje está inapto a enxergar a sua própria felicidade.
O morador do Bexiga continuou vivendo com a mãe e de vez em quando, namora garotas mais novas que ele.

Vitório não parece um homem. Não soube deixar escorrer pelo ralo o sentimento unilateral e nem encarar as novas mulheres como oportunidades. Em seus olhos enxergam-se fossas e lágrimas contidas por não poder desabafar nem com o copeiro.

Encontrava-se vazio. Tão diferente quanto a alegria que a camiseta amarela que vestia transmitia naquela noite. Vitório estava perdido nas lembranças de Orlanda e sem coragem de voltar para casa. Num ultimo suspiro vindo do âmago, tomou coragem para terminar a vitamina e se dar conta de que vive ainda como nas aulas de inglês: se esforçando para compreender as inconstâncias de Orlanda nos verbos do passado.

Neto de Francisca - uma quase romance em Paranapiacaba

2010-12-21T20:02:00.001-08:00

Entre pasta de dente, escova de cabelo e água morna, Amanda vagava em questões retóricas da sociedade em que se encontrava: Será que consigo me realizar profissionalmente antes dos 30? Comer carboidrato depois das seis da tarde engorda? Creme antissinais aos 25 resolve mesmo?

Sem obter resposta, a única saída era responder a mensagem de celular de sua amiga Roberta ( jornalista cinco anos mais nova que Amanda e mais neurótica que ela) e dizer que passaria na casa dela às 6h45 para irem a uma tal de trilha ecológica. Encontraria ainda Mariana, mestranda em língua alemã, e Juliana,estudante de química, sorridente, vizinha de Amanda e aspirante nas aulas de inglês.

fonte: http://www.google.com.br/imgres?imgurl=http://1.bp.blogspot.com/_Lq0Lib4krWI/S-mj-LjB99I/AAAAAAAAASA/7lZe1Bc21dg/s1600/4556392386_85f9ec6a78_large.jpg&

Tubo de repelente, garrafa de água, barrinhas de cereal e óculos de sol na bolsa, a garota de estatura média- cabelos escuros (antes loiros) o que mostra as indecisões da moradora da Vila Prudente- estava pronta pro compromisso. Entretanto, faltava-lhe algo.

Pensava em Raul. Como aquele judeu de olhos graúdos, barba rala e mãos pequenas poderia ser tão insensível, ao contrário do que parecia ser naquelas noites no quarto de motel?

Para a infelicidade dela, ele não retornou suas ligações, mas depois de dois dias mandou um email dizendo que estava confuso e não sabia o que fazer. Ele, como qualquer homem do século XXI, depois dos 27, estava em dúvida se morava sozinho, se assumiria Amanda como namorada, ou se voltava para a ex-companheira.

Elas chegaram cedo à cidadezinha habitada por imigrantes ingleses e índios no século XIX. Desceram as ladeiras estreitas e sinuosas sob um sol tímido de primavera para chegar a vila que mais parecia o cenário de novelas de época da Globo.

Lá, não encontraram muita coisa interessante.Casas de madeira padronizadas e pintadas de marrom escuro, e cães de estimação como se fossem guardas. Mas Amanda,mesmo distraída como se encontra, conseguiu ver uma coisa boa naquilo tudo.

Era o rapaz de cabelos presos e longos- provavelmente um paranapiacabense que deveria ter uns 24 anos- com uma tatuagem do símbolo de infinito em um dos antebraços, camisa da seleção italiana, bermuda e chinelo. Seus olhos- fechadinhos no canto- pareciam com aqueles do modelo do clip Precious Illusions, da cantora canadense Alanis Morissette.

Fonte: http://www.fanpop.com/spots/alanis-morissette/images/14974265/title/precious-illusions-screencap

Ele conversava com a dona Francisca, senhora dona de uma casa de artesanato que levava seu nome, sobre o movimento da cidade naquele feriado de 15 de novembro.
O nativo de Paranapiacaba- o qual as três garotas o apelidaram de “neto de Francisca”, notou o olhar de Amanda que, há alguns minutos, reparava a beleza exótica (uma mistura de caiçara com roqueiro) do rapaz.

A aproximação dele foi certeira: falou com as três moças, perguntou se era a primeira vez que elas estavam ali, e elogiou a cidade em que mora. Porém, o que o deixava inebriado eram os olhos castanho-claros,a pele rosada, o sorriso com gloss, e o jeito dócil, delicado e romântico da jovem se expressar.

Enquanto isso, Amanda e Luan se conheciam. Falavam sobre a natureza, a cidade histórica e afinidades que foram descobrindo ao experimentar as “químicas” dos respectivos corpos.

Foram momentos de pele. Algo que possa existir entre atração física , mas que não chega a ser paixão. Amor, muito menos. Tão menos que Luan, como um moço leviano e despreocupado que era, passava a sensação de que era um homem que não criava raízes. É independente, mora sozinho, trabalha na ferrovia perto de casa, se apaixona, mas não cria laços fortes.

Amanda topou corresponder a uma aventura de um feriado em novembro que, por mais que não fosse no dia de finados, morreria ali mesmo. O que a coordenadora de uma escola de idiomas queria, era esquecer por algumas horas que poderia ser trocada por Raul como trocar de roupa, ou esquecida como sapatos velhos de camurça no verão- os quais ficam no closet, à espera de uma ocasião especial.

Na bandeira 2

2010-11-05T08:05:00.000-07:00

Já eram onze e meia da noite e ela não podia mais esperar. Ligou para Bernardo, seu atual namorado, e desmarcou o cinema. Ele chegaria mais tarde porque tinha que terminar um projeto de mídia para os magnatas japoneses de uma indústria automobilística. Mariana sugeriu que comessem algo em casa. Tinha que passar a noite em claro para editar algumas fotos para uma revista.

Ela estava sem carro, e, como uma mimada paulistana do bairro da Mooca, preferiu chegar em casa de taxi. Primeiro passou num café, na avenida Paulista para comprar um chá preto. Sabia que a cafeína do chá a deixava com dor de cabeça. Por isso tinha na bolsa cartelas de paracetamol para resolver o problema. Essas eram uma das coisas que não conseguia ficar sem.

Achou estranha a pouca movimentação da avenida aquela noite. Talvez o frio tivesse acanhado ainda mais os corações solitários que optaram por não se arriscar em mesas de madeira e copos americanos de cerveja na gélida NY paulistana. Fez sinal para um taxi. Entrou, e pediu que a levasse para a avenida Paes de Barros.

Enquanto isso mandava sms´s ansiosas pois queria vê-lo logo. Atendeu telefonemas dos amigos da "firma", confirmou reuniões por email e mandou twitts revoltados no perfil da presidenta, a Dilma.

Durante o percurso, se lembrava dos velhos tempos em que estava com Vinícius, jovem de 25 anos, o qual ela viveu um romance quando tinha 17. Frequentavam o Madame Satã juntos e ficavam na porta do Moto Aventura, na avenida São João, a noite inteira, com um galão de vinho barato. Não queria mais nada, além dele e da bebida. Recordava como era bom andar abraçada com ele e se abrigar do frio, já que sempre esquecia o casaco antes de sair de casa.

Um dia, decidiram não mais se ver. Vinícius queria voltar a ver a ex-noiva que um dia foi embora da casa dele depois de uma discussão que envolvia os R$400 de aluguel. Ela, ficou meio perdida. Chegou a dizer que ele era vazio, mas nada adiantaria. Não tinha como proibir que uma pessoa saísse da sua vida.

No semáforo, percebeu que o motorista do taxi a olhava fixamente pelo retrovisor. Numa dessas, Mariana correspondeu e disse a ele que sabia quem ele era o tempo todo. Só não disse nada antes porque Vinícius estava mudado. Cabelos penteados como executivo, e roupa social. Nada a ver com as roupas pretas que usava antes.

Ele a elogiou. Ela, sutil, agradeceu. Perguntou se ele estava há muito tempo no ramo, sobre velhos amigos, e o infernal trânsito da cidade. Mas não lembrava a ele do que passaram no inverno de 2007. Vinícius gostaria de dizer que se arrependeu e que talvez voltaria a sair com ela.

Os dois se despediram, ela entregou as notas de R$10 e saiu. Estavam com a sensação de que poderiam ter dito algo mais, correspondido um pouco mais. Mariana agora não tinha mais como dizer que, lá no fundo, ela adoraria que isso acontecesse de novo.

O bloco do eu sozinho

2010-07-01T22:26:00.000-07:00

Foi um dos dias mais felizes da vida dela. Ele viria de Teresópolis para passar o final de semana numa cidade do interior de Minas Gerais e finalmente, saber quem eram os pais da moça.

Conheceram-se naquele carnaval de 2009, cheio de bêbados pelas ruas estreitas de Além Paraíba. Ele estava de ela. Com batom vermelho, peruca loira, saia curta e um top com duas laranjas. Uma impecável donzela. Já ela estava de macacão, bigode feito de lápis de olho e tentava dar uma coçada bem masculina na região genital.

Estavam apreensivos. Gostariam de encontrar alguém interessante em meio a homens feito mulheres desengonçadas, de maquiagem borrada e gestos extravagantes. Parecia impossível flertar num carnaval de sexo invertido. Mas para Renato, nem as laranjas como seios o impediram do seu objetivo.

Subindo a ladeira que dava para a praça principal, avistou um homem lindo; bigodes grossos, sobrancelhas acentuadas e cabelos longos escondidos dentro de um boné do MST (Movimento Sem Terra). Era Karina, estudante de história da faculdade federal do Estado que descia em busca de um banheiro. A jovem de 23 anos bebeu demais e disse para sua amiga que precisava “dar uma mijada”.

Foi arrastada pela correnteza de gente estarrecida pelo suor do clima carnavalesco mineiro e pelas latas de Itaipava, cerveja de Petrópolis que por coincidência , é cidade vizinha a de Renato. Ele, como um libriano passivo resolveu só observar quem era o "peão de obra" que descia tão depressa e tão loucamente.

Karina e Juliana passaram. Cheiros se encontraram, perfumes se perceberam, como suores também. Mas o consultor de segurança privada atentou-se a essência doce da água de colônia de Karina. Fitou-a nos olhos, mas ela nem se deu conta.

Na volta, aquela “mulher sedutora” estava lá. Pegou nas mãos delicadas do “servente de pedreiro” e descaradamente pediu um beijo. Ela deu, e não foi só isso. Tanto que em outubro oficializaram o namoro, embora ele ainda dizia a sua amiga paulistana que ela era sua “quase namorada”.

Então naquela noite de janeiro abafada depois do toró, Renato levava uma humilde caixa de chocolates derretidos para os pais de Karina e para ela, uma rosa branca. Ele não tinha noção qual era a cor do amor. Se é mesmo que ele tem cor.

Ela estava realizada. Conhecera um rapaz trabalhador, cauteloso e que tinha um nariz que chegava onde a língua às vezes não pode chegar. Ele estava sucintamente satisfeito. A “quase” companheira que se formaria dentro de dois anos vendia produtos de beleza com muito orgulho e já tinha negocio próprio.

Ele a via quinzenalmente, embora a distância entre Além e Terê (como ele abrevia o nome das cidades) fosse de 3horas de viagem.
Ela não queria muito. Talvez se tornar consultora plena a abrir uma franquia na capital, pois acreditava que um álbum de fotos dos produtos no Orkut davam pouca visibilidade mesmo os atualizando a cada 3 semanas.

Renato queria alguém só para esquecer que vive sozinho. Enquanto não estava com Karina, jurava promessas fáceis de casamento à moça pelo msn. Ao mesmo tempo que conversava com ela, dizia que não conseguia esquecer a paulistana que havia conhecido quando foi à São Paulo participar de um workshop de sistemas inteligentes.
Falava para Clara que sentia a falta dela. Ela acreditava. Mesmo sabendo da existência do “quase” amor da vida de Renato

No fundo, a paulistana e gerente de criação publicitária se perguntava: porque ao invés de estudar tanto, não fui vender cosméticos?
Não se conformava como as coisas mais simples que buscava nas pessoas poderiam aparecer de forma descompromissada, sem objetivos faraônicos e pós-graduações completamente cursadas.

Ela sabia que Renato, ao final de todas as noites pensaria primeiro em Karina e quem sabe depois, nela. Continuaria mesmo assim, com a vontade de acreditar na ideia de que ele, como sempre dizia, estava esperando um convite seu para voltar a se verem.

She´s on sale

2010-06-27T19:56:00.000-07:00

There was Ana. She had come back from work with a green bag full of instant soup and selected vegetables. She had gone down to Florida lane with dreams, worn out and 150 dollars to spend that night. She is living alone, like that culture magazine with the same name of her situation. Her parents are living far away from the city and can´t imagine the kind of job their daugther has gotten. Just receiving the money at the end of the month is enough. Ana was the pride of the 8 children because she had managed to get in New York.

A woman with long and wavy hair, dimples and beautiful legs wouldn´t need too much effort to get her parents the money, the flat rent in the south of the city, college and car tuition. Just a few hours with an Italian tycoon was enough for something that money can buy.

She had always phoned saying that she would change to a cheaper appartament, and kept saying she still hadn’t done that before because she wished to be just like her friends from the Publicity Course: lunching at expensive restaurants, having a good lifestyle and looks like she had never had before. Then, the college was a pretext for the whole luxury she had to bear.

Ana wasn´t happy and hasn´t gotten to achieve some plans since she arrived here. Actually, she fell down in underworld of anonymous silhouettes by her friend. In the begining, a few hours and little moments with strange guys hadn´t seem to detract more than their appearance, but her soul, feelings and desires.

She wishes she could finish college as soon as possible to bring Alice, her sister, to live together. But it didn´t work. Her debits increased more each day, because she has gotten to be a showcase woman.

She wanted to choose dishes, wines, expensive trench coats to be a good looking chick, so then she could show her clients how refined and ellegant she was, and couldn’t be pleased with small things. Besides, she wanted to be a woman whom some dollars could ever afford her attitude, expectations and awesome sexual performances. That’s why she was on sale, with her curves, face and mouth. She was there, Putting her decisions off for better days that supposedly would be called love, hope and salvation. Wearing sleek dresses, long necklines and absolutely decided to earn life herself on her own.

Rewied by Amandita

Um quase delírio

2010-06-20T17:20:00.000-07:00

A partir daquele dia resolveu não mais esperar. Ela se foi ligeira, sem delongas, firulas e sem a expectativa de receber mensagens no celular no dia seguinte. Penteava os cabelos longos depois de os ter lavado na água morna daquele chuveiro simples do quarto do hotel. Passou base, delineador, rímel, mas também teve que colocar um corretivo com extrato de maracujá nos olhos. Não queria que as meninas da recepção, nem quem chegasse perguntando o andar da sala de coleta de exames a visse com as olheiras que sempre teve.

Pegou um pedaço de pão, beliscou o mamão e nem quis o leite. Queria na verdade não ter deixado de estudar com o filho que tinha uma prova de álgebra e binômios naquela manhã. Fabiana estava leve entre as pernas; despreocupada, aliviada e desprendida. Mas por dentro sentia remorso por ter se desligado dos problemas aritiméticos de Bernando para dar atenção ao poder fálico, um lance antigo que voltava para tirá-la do sério novamente. Edson, o rapaz com perfume de essência cítrica, dessa vez queria comprar um apartamento, uma LCD nova, aprender a cozinhar e a lidar com Zara, a Rotweiller de Fabiana. Também estava disposto a conquistar Bernardo, levá-lo para assistir os jogos de classificação do Santos para o Brasileirão lá na Vila.

Como um ariano descabeçado, intenso e de coração grande, depois de dois anos pediu à Fabiana para jutarem as escovas de dente. Mas a recepcionista de um metro e meio e voz suave, disse que aquele não seria o momento porque estava quase terminando de pagar o tratamento dentário, as prestações do notebook, o 7º semestre de psicologia, os remédios do pai hipertenso e o inglês do filho. Parecia que Fabiana estava leviana quanto aos sentimentos. Como estado civil, mostrava-se completamente desinteressada em investir no amor de Edson e em orgasmos rotineiros como o daquele durante o banho.

Bonequinha de Luxo

2010-06-06T19:05:00.001-07:00

Sentada do lado da janela, Gabriela, já com rímel, blush e sombra prata nos olhos pensava nas contas do final do mês. A caminho do trabalho, também no Aeroporto/Miruna, ela evitava olhares com o motorista, o cobrador, ou qualquer pessoa que cruzasse com ela. Deve ser apatia geminiana, pensei. Ou mesmo porque ainda eram seis e quinze da matina. Pelo que eu a observava, a morena não abriria a boca tão cedo a não ser para bocejar.

Tentei me aproximar da jovem. Queria saber sua rotina, seus gostos, seu signo, série de tv que mais gostava. Não tudo de uma vez, claro. Mas mais do que o nome não quis me responder. Gabriela não quis tirar foto e muito menos, continuar aquela conversa. Pensei que renderia uma boa personagem como passageira daquele azulão (o ônibus). Sem sucesso, depois de saber apenas seu nome, fui criando seu estereótipo.

Via uma Gabriela tão forte quanto sua graça. Prestimosa, feminina, mas por azar, era realmente muito antipática. Estava com alguns livros de psicologia. Folheava o caderno com fichamentos sobre o que Freud também não tinha vontade de explicar. Muito menos ela. Preferia tentar ler e ao mesmo tempo escutar o que o Sorriso Maroto poderia dizer para confortar seu coração, que estava sensível depois que o boyzinho do Mackenzie terminou com ela.

Uma típica paulistana nascida na década de 90. Introspectiva, que não pede licença no ônibus lotado, que fala rápido ao telefone, escreve "naum" no msn, prefere feijão ao lado do arroz não por cima, e principalmente, que tem vergonha ao falar da sua vida sexual. É tímida. Sem assunto, mal dormida e que provavelmente pegou o ônibus aquela manhã porque era rodízio do seu New Beatle. Com certeza, não fazia parte daquele mundo.

O cartão de visita

2010-05-22T13:41:00.000-07:00

A primeira vista, a garota encostada no pé da escada estava dormindo, pescando, ou querendo esquecer que tinha acabado de levar uma bota do garoto de cabelo arrepiado, o último cara que ela tentou ficar naquela noite.
Mônica não chamava atenção naquele inferninho underground da rua Augusta. Usava a melissa prateada que parcelou em três vezes no cartão, uma calça jeans agarrada e um coletinho à David Bowie por cima da blusa branca. Não estava cafona. Era uma boa roupa para aquilo que seus amigos chamavam de balada. Às três e meia da madrugada, Mônica não aquentava mais dançar o som corno do Placebo. Joana, a amiga sensei inseparável, deixou a baixinha de lado e foi pra roda de Skol que estava bem mais interessante do que ver Mônica babar.

A garota da sapatilha brilhante estava lá. Sentada de baixo da caixa de som encostada na parede. Não queria a atenção de ninguém. Nem água, nem cerveja, nem comanda vip. Mônica estava num sono profundo, parecia um coma alcoólico. Do outro lado da pista, Gianfrancesco, um loiro narigudo de all-star laranja olhava Mônica dormir a noite toda. Ele continuou em pé. Com a fadinha verde na mão e olhando para o rosto semi-acabado, porém feliz, de Mônica. E diferente de muitos garotos dali, não flertou com ninguém a noite toda.

O moço do all-star laranja não merece tanto mérito assim. Ele foi embora antes do show do Bonde do Rolê terminar. Mas ele queria Mônica, beijá-la, conhecê-la, comê-la, enfim, a queria. Mas antes que tudo terminasse em olhares e vontades não satisfeitas, o cara do all-star laranja deixou com Joana um cartão de visita dele. Gianfrancesco, de família rica, publicitário, dono de um Tucson e uma Ecosport, desejava ver a lucidez da garota de melissa prata em uma ligação. Gianfrancesco era simpático, inteligente, com dentes lindos e com cara de que mandava bem na cama. Quando recebeu o cartão de Joana ao acordar, ela pensou que poderia valer a pena, embora a atitude de gente feia, como Mônica disse, pudesse desanima-la.

Às seis da manhã voltava pra casa. Pra ela, a noite foi definitivamente uma merda. O bonde do Rolê mais parecia o bonde do tigrão disfarçado de banda de rock. O sapato novo apertou, fez calo, e o colete brilhante ficou nojeto depois do porre. Mas além dos impercalços, Mônica mancando, na medida do possível, foi com toda a pressa que tinha para descobrir se o garoto dos seus sonhos poderia ser o suposto feio que lhe deu um cartão.

Trailer do filme Quanto Dura o Amor

2010-05-16T14:39:00.000-07:00

É ela

2010-05-16T14:31:00.000-07:00

- Jair, boa noite?
-Boa noite Jair, é a Kathia, tudo bom? Posso confirmar a sua presença na coletiva de imprensa amanha às 9, pode ser?
-Sim, claro. A matéria é para quantos portais?
-Três e mais uma nota pro Link, caderno de tecnologia.
-Ok, até amanhã.

Depois de atender a secretária, Jair tomou o último gole de café, pegou o casaco e saiu triste pela porta da agência de notícias. Faltava-lhe algo. Alguma coisa que não atendia por nome de saideira, x-burguer do bar do Athaíde, ou doses de Engov. Era ela. Joice, dos lábios carnudos, do vestido preto de costas nuas e sombra escura nos olhos verdes. Ele, como ela, também tinha um pseudônimo que usava nas horas vagas. Só que o dele, ao contrário do dela, não dava lucro. Servia para assinar as crônicas que escrevia e que nunca publicara por falta de coragem. Era sem dúvida, um jornalista frustrado.

Além da falta de talento literário, Jay teve o azar de se apaixonar pela prostituta mais cara da avenida Indianópolis. Joice, a morena que só atendia programa completo estava cansada do mesmo cliente que toda noite de serviço, pedia para que acariciasse os cabelos grisalhos e dormisse de conchinha. A transa de três vezes por semana agora era apenas uma. Não porque Jair estava zerado, mas porque Joice tinha pressa. Não fazia mais questão dos 500 reais de lucro que lhe rendia aquele encontro.

Depois da primeira gozada, a jovem de 19 anos descia a saia, arrumava o decote e despedia-se. Estava insatisfeita, aflita e começando a gostar do paulistano quarentão. Por isso, após quitar as contas da última quinzena, decidiu não se culpar pelo que sentia e atendeu os telefonemas de Jair, que até então, passava as noites numa tarefa sexual solitária.

Voltaram a se ver. Desta vez, na casa dela. Na sala, onde havia um sofá, uma estante e a tv, Jair lia para Joice suas tentativas de romantismo. A maioria deles terminavam com a idéia de que o amor pode ser tão impossível como o relacionamento deles. Ela dormiu. Ele de novo, apelou para a tarefa sexual. Não queria acordá-la, tinha a sensação de que desta vez, Joice era finalmente sua.

Pediu ela em namoro. Ela disse que sim, e começou a economizar para comprar um guarda - roupa. Ele, bem mais econômico que ela ,levava marmita para redação e tomou a decisão de, até pagar o apartamento, não passar mais no bar do Athaíde. Jair liquidou as parcelas do imóvel. Ela fez outra prestação, agora, de um fogão. Tinha projetos de vida de não mais literalmente, “dar pra viver”.

Mas naquela noite de maio, meio fria, lá no apartamento de Jair, Joice fazia as malas. Jair abriu a porta e, quando viu, ficou estático. Ela o olhou, ressentiu, fechou o zíper da bolsa e disse: obrigada, mas preciso de mais espaço para minha vida. Joice não quis contatos intensos, por isso, ao sair, beijou-lhe o rosto e deixou a impressão de ser como muitas delas; estritamente profissionais.

O hétero de chiffon

2010-04-18T09:39:00.000-07:00

Ele chegou cedo aquele dia. A marginal Pinheiros, às 6h45 por sorte estava sem lentidão. Alex subiu as escadas às pressas pois tinha reunião logo cedo e precisava imprimir os relatórios que esqueceu no dia seguinte, porque saiu mais cedo para um happy-hour em plena terça-feira. Na saída para o almoço viu Luana do departamento Executivo e elogiou suas botas carmesim que usa por dois anos consecutivos. Disse que ela estava linda. Ele apenas gentilmente agradeceu e pensou: o que faço para ficar com ele? Mas antes de responder foi interrompida pela ligação do ex.
Alex comentou sobre política com o Flávio de exportação, de futebol com o Almeida, mas o que ele gostava na verdade era comentar as exposições de arte sacra da Pinacoteca com o Gabriel do Jurídico.

Na volta pra casa pensou em comprar frutas e cereais para continuar a dieta, mas foi surpreendido quando viu o novo blush da M.A.C, aquele que sua irmã dizia que realçava muito bem as maças do rosto. Ele sabia que tinha compromisso às 10, mas antes passou o tempo na nostalgia do último encontro do fim de semana. Chorou pouco porque não podia ficar com olheiras para apresentação. Exagerou no blush e preferiu o preto básico. Também achou melhor pegar um táxi até a rua dos Ingleses.

Lá encontrou Lucas, o cara que o fez suar naquela kit net do centro. Ele acenou. Alex sorriu, só não fez mais porque as luzes da boate não permitiram uma boa performance além do "bate cabelo". Ele não tinha o telefone de Lucas, o jovem de 20 anos que cheirava a hortelã mesmo que depois do sexo. Também não quis ir atrás. Sentia-se melhor na companhia das doses de Bromazepam.

Às quatro da manhã Alex já estava em casa. Depressivo, com calos nos pés, ao lado dos comprimidos manipulados com anfetamin e do livro de cabeceira " O Monge Executivo". Pensava em mudar de vida, tentar ser hétero, coçar o saco entre os amigos da firma e finalmente transar com Luana. Mas preferiu ir dormir ao som de "Unbreak My Heart" de Toni Breaxton, pensando no Gabriel e qual calça daria certo com a camisa de chiffon.

A boa culinária da Vila

2010-03-26T18:05:00.000-07:00

Nas esquinas da rua Joaquim Távora com a rua Rio Grande, apreciadores da boa culinária encontram diversidade do requinte ao simples

Por Daniela Melo, Ingrid Araújo, Patrícia de Lara, Roberta Carli

Vila Mariana, um bairro tradicional da zona sul de São Paulo, concilia residências, serviços e comércio com uma excelente infra-estrutura. Devido a sua localização privilegiada, próxima ao centro da cidade, como a Avenida Paulista, aeroporto de Congonhas, Ibirapuera, entre outros, o bairro concentra um grande número de instituições educacionais o que garante a grande concentração de pessoas, especialmente de jovens. O espírito empreendedor que marcou o florescimento do bairro explica a qualidade de vida de seus moradores e também os atrativos para quem está apenas de passagem.
Para quem busca uma maneira de descontrair e apreciar bons pratos, uma boa pedida é a diversidade do triângulo gastronômico. Com a maioria das opções da culinária brasileira situadas nas esquinas das ruas Joaquim Távora e Rio Grande, essa diversidade é composta pela originalidade da comida mineira oferecida pelo Gamela Bar e Restaurante, pelo requinte em frutos do mar do boteco Paróquia e pela simplicidade dos petiscos do Barxaréu.

Sobre o Gamela
No Gamela Bar e Restaurante, num amplo sobrado com a decoração rústica típica mineira, objetos e peças de artesanato do Estado de Minas Gerais complementam o ambiente. Os apreciadores desta culinária podem desfrutar a especialidade da casa, o Triângulo Mineiro. Este prato contém carne de sol, carne seca, costela suína servida com arroz, feijão de corda e puxada na manteiga de garrafa. Outra opção é o ‘Escondidinho’, o carro chefe da casa e é servido com carne seca desfiada coberta com purê de mandioca, acompanhado de arroz, feijão de corda e couve e para a semana santa eles servem a Bacalhoada feita com pimentão, cebola, tomate e azeitona e acompanhada de purê de Batata,
O cardápio deste bar e restaurante é amplo e suas especialidades vão desde porção de torresmo, pão de alho até os tradicionais peixes, como salmão grelhado e filé de pescada.
Segundo Daniel Bartolettlo, gerente da casa há dez anos, afirma “A comida mineira com tempero forte é procurada mesmo nos dias quentes. Nossa clientela vem mesmo para saborear estas especiarias”, diz.

O Santo Choop
Já no Paróquia, bar estilo boteco chique, requinte e criatividade estão presentes no menu, onde os pratos possuem nomes ligados ao universo das igrejas católicas . Mesas de madeira na calçada e num salão pequeno, espelhos, artigos religiosos, quadros pendurados nas paredes com matérias sobre o estabelecimento e um charmoso balcão para atender a clientela harmonizam o ambiente.
O ‘santo chopp’ é a especialidade da casa e os frutos do mar ganham destaque na culinária. O boteco chique tem a exclusividade da AmBev, e há quatro anos consecutivos é considerado o ‘rei do colarinho’ pela RAC, Real Academia do Chopp.
De acordo com José Rodrigues, 46, à frente da gerência há cinco anos, “trabalhar com frutos do mar e ter a especialidade em saber tirar o chopp com colarinho, é um diferencial do bar, pois são poucas casas na região que conseguem manter uma clientela cativa e fiel com esses produtos”, relata.
As recomendações para os “fiéis”, segundo o cardápio, são a ‘Santa Ceia’, prato que é um mix de frutos do mar, com polvo, lula, marisco, camarões, peixe a provençal, molho a base de tomate, alho poró, azeite extra virgem, um toque deshoyo. Outra pedida é o Divino, caldeirada de frutos do mar servido à mesa no reuchaud. Caldo da Ressurreição, costela do Frei, Terço, e outros completam o cardápio.

O mais vendido
Em frente ao Paróquia e ao Gamela Bar está o Barxaréu, para fechar o triângulo gastronômico. Com o aconchego e a simplicidade deste boteco, mais a originalidade dos seus petiscos, as suas esquinas estão sempre muito movimentadas. O bar trabalha com uma variedade de cachaças além das bebidas e drinks de costume, é especialista em cervejas nacionais e internacionais. Os diferenciais são os petiscos no tacho, calabresa de metro, bolinhos de abóbora com carne seca, de mandioca com carne seca e os de bacalhau. O carro chefe da casa é a ’Picanha no Réchaud’, prato com picanha grelhada servida na pedra, acompanha farofa e vinagrete
Para Leonel Mattos, proprietário do local, “desde 2004 o Barxaréu participa do boteco Bohemia”, declara. “E neste ano vencemos o concurso com o bolinho de mandioca com carne”, comenta.

Sugestão de Prato do Bar Gamela
Triângulo Mineiro e seu custo:
R$40,90 para três pessoas,
R$31,90 para duas pessoas
R$18,90 para uma pessoa.
Escondidinho a custo de:
R$29,90 para duas pessoas.
Bacalhoada:
Custo de R$ 21,90 por pessoa.

Sugestão de Prato do Bar Paróquia
Santa Ceia:
Que custa a bagatela de R$ 70,00 (serve três pessoas).
Divino:
Custo de R$46,00 (serve duas pessoas).

Sugestão de Prato do Barxaréu
Porções:
Custo de R$ 17,80 a 21,80 a porção com 12 unidades.
Picanha no Réchaud
Custo de R$ 51,90.

Conheça Gamela

Na mira de Bresson

2009-12-17T09:08:00.001-08:00

O fotógrafo Henri Cartier Bresson viajou o mundo todo e deixou sua marca nas fotgrafias retratando a simetria existente na arquitetura e até nas arvores. Os trabalhos de Bresson expostos até 20 de dezembro no Sesc Pinheiros mostram desde arquiteturas super alinhadas desde o romance entre vira-latas até fotos expressivas de pessoas que cruzaram com o francês pelas vielas e becos toscanos e europeus.

Especialmente em Leningrado, 1973, o fotógrafo clicou dois homens à beira da ponte de uma forma ensaiada, talvez. Os homens nus da foto entitulada “Pedro e Paulo” posammeio receosos, mas o que se sobressai é o fato de que a foto pode ter sido produzida.

Já a foto Atenas, 1953, com as velhinhas passando debaixo de um casarão com largas colunas tem característica de fotojornalismo, pois retrata o momento em que elas caminham e este momento, ao final, junto com com as colunas deixa explicita a fissura de Bresson pela simetria. Outra foto que parece não ter sido proposital foi a de um homem com uma criança, tirada em Madri, 1933, que remete ao sentimento de descaso e solidão supostamente vivido por eles.

A partir de 1975 Henri aposta não mais em arquitetura e detalhe de sombras, e sim em fotos mais humanizadas que possam transmitir algum tipo de sentimento. É o caso do retrato de tirado na Romênia de um casal meio destraido mas que ao mesmo tempo parecem se divertir com a idéia de que viraram dois garotospropaganda de uma marca de lingeries.

Para acabar com a nostalgia romântica e expressiva de seus personagens que remete a serenidade e contemplação à suas obras, Bresson extravasa em Paris com a foto de uma sacanagem entre um casal de cães. Dentre todas as imagens da exposição é comum apenas dois retratos deste tipo. Pode ser que estas tenham sido sua tentativa de deixas cômico o seu portfolio que até então era alinhado demais.
Quem aprecia a arte das linhas retas, curvas e de uma foto expressiva deve conhecer Bresson até para tirar suas duvidas sobre simetria e como se tira uma boa fotografia.

O post perdido

2009-10-20T11:24:00.000-07:00

Voltando pra casa, depois das sagradas aulas de "Guten Morgen' do sábado matutino dei de cara com as minhas duas vidas. Sim, é um mais um. A vida que eu realmente tenho, e a outra que as pessoas acham que eu tenho.
Não sou tão boa de números, todos sabem. Por isso foi tão difícil dividir o eu de verdade, pelo eu que pareço ser.

Quando voltei à realidade estava parada no farol esperando o entregador de Coca Cola me chamar de "princesa". Era tudo o que eu precisava no momento. Que sublime! Que gentileza!Que romantismo inrustido naquele suspiro sacana do rapaz que, em seguida falou: Eu comia fácil.

E é facil mesmo. A vida, não eu. Decidi viver a vida que as pessoas querem que eu tenha, e esta sinceramente é a melhor de todas. Porque a nossa vida narrada e assistida pelos outros não tem sofrimento, sapato apertado, ônibus que atrasa mais de uma hora, falta de sexo, de elogio, grana curta e solidão. A vida deles pra mim é a mais fácil, com mais dinheiro e com uma coleção de Melissas que me custaram uma bagatela. Pra eles, os outros, os distantes, os nossos telespectadores e gossips de plantão eu não tenho medo, eu não choro e nem me descabelo pelo tédio. Em partes eles estão certos. Na parte das Melissas, acredito.
E deve ser isso mesmo. Somos o que parecemos e ninguém está nem aí quando esbarram na gente nessa selva de pedra. É bizarro dizer selva sendo que selva mesmo não tem ninguém, só mato ou só pedra. Eita ditado do censo comum...

E com esses pensamentos inertes, a procura de diversão em crônicas passei no blog de jornalista amigo meu e percebi que talvez, ele também esteja fudido. O rapaz do Crato não vai dizer o que realmente lhe apavora, o que lhe anseia e nem se a expressão "Estou confusa", escrita em mais uma de suas crônicas, foi dita pela sua companheira que o deixou talvez no metrô lotado na Consolação. Pelos posts, o querido precursor do manguebit deve estar em apuros, mas confio no poder da cachaça que lhe fará esquecer o recente galho ou, quiçá o pé na bunda. É bem provável que ele também tenha essas duas vidas. Se não, tu disfarça muito bem, Cabron!

E sem querer ser igual mas já parecendo, digo aqui mais uma asneira mas que confirma a paranóia ou a filosofia: Me perdi na aparência, no limite do cartão de crédito e na cultura universitária.

Caridade

2009-09-11T08:36:00.000-07:00

Eu daria muitas coisas por ele agora. Tudo não. Só aquelas que eu pudesse chantagear meu próprio ego.

Daria minha coleção de canetas coloridas, minhas garrafas de Coca-Cola sabor cereja que me trouxeram da Alemanha, meus papéis de carta doaria às crianças da APAE ou à alguma ONG que pratique sustentabilidade ou marketing verde.
Por ele eu faria. Não faria média. Faria muito. Muito de não comer carboidrato depois das seis, correr todo dia e não mais só na quarta e sexta e cortaria o doce de final de semana.

Tá bom, eu perdi. Ai de mim ter que arrumar o quarto todos os dias, organizar os sapatos e fazer as unhas toda quinta-feira. Para quem faz a cada quize dias, toda semana é um desaforo.

Não porque ele merece. Mas porque talvez eu mereça abrir mão das futilidades e regrinhas medíocres para tê-lo. Existem momentos que percememos que não vamos ser maisbem realizados ou menos bem comidos e/ ou reconhecidos se não desistirmos dos caprichos.

Por que quando ele me olha, me pega pela cintura com aquele perfume de essência madeirada na camiseta preta, eu quero mesmo é que as formigas comam todo meu chocolate, minhas cadelas comam todos os meus biscoitos, que meu quarto mofe por inteiro e que meus sapatos se percam junto com as botas de Judas. É ele. Ponto final.

So over

2009-09-10T11:38:00.000-07:00

I´m so over that
so over, so foolish, so desgustin that the only think that I can is look this
feeling this
like this
by this
I´m walk arround thinkings, theories, recomendigs. And what I found?
anything, nothing, no one to help. because I need some help, some faith some youth. cause mine I lost a long time ago.
But anyone pretends it
anybody tell me
for while, I´ve forgot my ego, what a fucking Ego? Is this someting to eat? Cause until now,he doesn´t came.
But I came. Eating chocolates, buying useless things, drinking stranger drinks, and staying he.
what about you? There is something anoying you a lot? If there, I´m easygoing abou it.
Let´s do it again! As black eyed peace sing
let´s do it
let´s do it
get stuped, don´t stop it.
Because your problems just interesting to yourself. Sorry, I can´t help you.
The play has just begun

All that you need

2009-09-09T12:05:00.001-07:00

Money is everything in life. Who tells money doesn´t bye dreams?
Then I say: Money byus the house of dreams, the car of dreams, the clothes of dreams and more things.

But the only things the money cant´s buy is trustworthiness, love and faith and person worthness.

I´ve got many things without needing it: a colorfull shoes, uselles souvenirs and clothes that weren´t tied in me very well.C´mom! I´m woman! And womens when are on PMS (premestrual syndrome) buy things that won´t use even if they would go to a costumer party. Sometimes I get this things. But I don´t fault the PMS and i know I´m very anxious and I´ve always been a spendthrift.

Posso mandar um salve?

2009-09-02T08:07:00.000-07:00

Aqui vai um recadinho medíocre às assessorias de comunicação de S. Paulo que se cotovelam e disputam um cliente para prestar serviços de comunicação aos magnatas que acreditam que um memorando pode mesmo informar tudo. Prestar serviço de informação é com agente mesmo. Mas o que não desce na minha garganta e, penso que também não na garganta de outros amigos é a falta de respeito das agênciazinhas para com os candidatos que quase humilhantemente disputam uma vaga de 500 reais. Quinnhentos contos é pouco mesmo. Mas nada é tão enfurecedor do que a cara de pau destas assessorias a seguir, as quais são tão folgadas a ponto de marcar entrevista pro mesmo dia e pedir que envie antes um texto de 3 laudas sobre técnicas de reforma da madeira, ou algo do tipo. Esta aqui eu até perdôo porque eu, educada que sou, já avisei que não participaria.
Gostaria muito de voar no pescoço deles. Não porque me não deram a vaga, mas porque não tiveram a capacidade de mandar um e-mail agradecendo a minha participação no processo seletivo.
O troféu da categoria “muita folga” e “não estou nem aí” vai para a LACAN, uma empresa de comunicação interna e assessoria de imprensa e que, na entrevista já manda o candidato fazer uma clipagem de mais ou menos 10 sites e, de quebra, uma sinopse de notícias para eles, sei lá, enviarem para o mailing-list do dia seguinte. Fiquei uma hora e meia trabalhando para os caras e nem pude falar que aquilo foi um freela.
Quanto à Victory, sem comentários. Geralmente a empresa que possui RH poderia utilizar então as ferramentas da área e mandar um email de agradecimento. Se estas empresas que possuem um “recursos humanozinhos” não sabem falar “brigado, ow otário” imaginem as microempresas?
Meus pêsames à Madia Mundo Marketing, Bares SP, 2 call Telecomunicações, Mandarim Comunicação, Editora Escala, Fatto Comunicação 360º (achei péssimo o slogan de 360º se eles não sabem dar meia volta e agradecer o candidato), Global Maps, Colégio Graffien e Alice Ferraz Comunicação.
Ainda acreditei na bondade do psicólogo responsável pela empresa CS7, que me disse que daria um retorno sobre a vaga. Por ser um profissional da psicologia e atender pacientes, pensei que pudesse entender o que se passa na cabeça de uma jovem estudante a procura de um emprego. Até dei uma moral para ele quando disse que inúmeras empresas não davam este esperado retorne que ele, por entender a mente humana pudesse entender o quanto um “obrigado” mudaria a vida dos semi-desempredados. Errei feio. E ele também.

As empresas ABDT, Mídia AB(que gostaram do meu perfil, me daria a vaga mas eu, por participar de vagas mais interessantes não aceitei a proposta deles ) Vicunha Têxtil e BBEC merecem este post, pois foram capazes de ligar ou mandar o email com a bendita informação.

Aparição

2009-08-12T22:16:00.000-07:00

Não é da minha criação e orientação religiosa acreditar neles. Mas daria algumas coisas para que eles aparecessem agora. Que me dessem um susto daqueles e me despertassem desse vazio fétido cheio de ânsia e que se chama insônia.
O medo de dormir é tão grande, que as luzes acesas que só eu enxergo lá fora em plena meia-noite me fazem acreditar que daqui a pouco as coisas mudem.

Mas lá fora não escurece, e não posso então dormir. Por isso daria minha atenção a eles. Se possível, um só. Um espírito só. Uma sensação só. Um calafrio só. Que fosse, só pra não perder o costume da perfeição que almeja o capricorniano, que este espírito ou aparição fosse ele. O carioca-mineiro que fez meu coração parar de bater por 3 segundos e que me fez suspirar perto dele e gemer de prazer. Mas não queria ele assim esta noite. Queria-o diferente. Queria que me fizesse dormir. Quem sabe, como um bebê mesmo. Que dorme num sono profundo depois de uma mamadeira com efeito derruba leão.

Queria-o calmo. Sem excitação. Sem ficar sem jeito ao lado dele. Queria até mesmo ele de roupa. Pode ser de samba canção e meia azul marinho. Com bafo do bife de cebola que comeu no jantar. Mas eu queria deitar no colo dele como deitava no colo do meu pai quando via uma minhoquinha lá no terreno de casa. Aquilo me fazia contorcer de tensão por horas. Tremia sem parar. E só parava de chorar quando papai me pegava no colo e me fazia esquecer dela cantando a música do peixinho. Gozado é que peixe come minhoca, mas naquela época eu nem fazia essa idéia de como funcionava a cadeia alimentar. Mesmo com 7 anos e já pesando bastante, eu precisava do colo dele e das palavras de mentirinha que cessavam o meu desespero.
É assim que eu queria ele agora. O carioca. Não o meu pai. Existem em momentos na vida que agente pode achar uma pessoa com as características do pai, mas que agente pode aproveitar de outras mais tarde.

Então eu o queria desse jeito. Se possível, que viesse como uma aparição. Um fantasma, uma perturbação noturna que tira o sono da gente e que nos deixa com medo de ir ao banheiro de madrugada e tenta guardar tudo para amanhã de manhã. Queria outros calafrios dele. De temor. De terror. Que então chegasse e me fizesse sentir que estou envolvida numa inércia gelada, ríspida, mas que fosse aconchegante e macia como seus braços de verdade.

E por que ele agora? Para me fazer acreditar que a insônia vai se cansar e vai embora pra casa e dormir. Que o tédio que está brincando lá fora vai desistir de me chamar e vai correr para a casa do vizinho. Que a solidão do meu quarto vai sair num tiro só em busca de companhia e que, a neurose que fico por causa das maravilhas que não me acontecem vai esquecer que eu existo.
Enquanto isso, mais três dedos de Dreher e um cubo de gelo, por favor.

Era só o que faltava

2009-07-27T17:50:00.000-07:00

Como se não bastasse a decisão do STF que desmerece a obrigatoriedade do diploma de jornalista, o Google e o Youtube agora dão uma mãozinha para avacalhar ainda mais.
A parceria entre o maior site de pesquisa e a maior videoteca do planeta dispõe vídeos com conceitos práticos do jornalismo e técnicas de reportagens para quem acha que ser jornalista é só gostar de escrever, ter ganhado prêmios de concurso de redação no ensino fundamental e estar munido de câmera fotográfica e celular a qualquer hora.

Para fazer jus a função do meu futuro ganha pão, vou deixar aqui o link para que vejam esta bizarrice. É uma espécie de EAD (ensino à distância) que pretende formar novos profissionais da área.

Um jornalista esportivo disse esta semana que conhecimento neste país não leva a nada. Talvez ele esteja realmente certo. Pra quê então quatro anos de faculdade se hoje, com 15 min por dia durante uns 6 meses, por aí, podemos ter ratos de internet se dizendo repórter e dominando o conceito da pirâmide invertida?

Na USP um japa pega sua vaga. Aqui um mouse potato pode pegar seu lugar de webwriting.
Hey amigos jornaleiros, vamos pensar em empreendimento.
Demorô!

http://www.youtube.com/reporterscenter

Chucrute e Rock n´roll

2009-07-17T18:46:00.000-07:00

Banda de heavy metal alemão
conta a correria na cena independente

A banda Der Wahnsinn não teve um patrocinador logo de cara, um pai de vocalista que fosse do ramo da música como os nova-iorquinos do “Strokes” ou estúdio próprio. Os “insanos”, como eles próprios se intitulam, tiveram a idéia enquanto cursavam o ensino médio e quando ainda nem sabiam o que prestariam no vestibular. Sempre bancaram com instrumento, transporte e aluguel dos espaços para ensaio. Já encomodaram o vizinho e discutiram como qualquer rockband. Porém a vontade de se destacar entre grupos cover falou mais alto. No início parecia mais uma penca de garotos que percorreria casas de shows e bares da rua Augusta tocando um bom e velho Metallica ou AC/DC. Mas logo depois da primeira apresentação em 2003, Eloi Aldrovandi, Fernando e Leandro Mazzaro perceberam que um cover de rock alemão da banda Rammstein poderia ser um destaque na cena, considerando a enxurrada de bandas de heavy metal nacionais que já existiam.

A partir daí os jovens procuravam transmitir em suas músicas mais que um nome estrangeiro e começaram a criar letras em alemão graças a Christian Hoffman, vocalista, que desde os 7 anos de idade estuda a língua e já morou lá na terra da cerveja. “Naturalmente a língua inglesa é universal, mas o fato de utiliza-la na música faz o trabalho da banda se destacar e também traz esta outra cultura além da habitual. Para aqueles que nunca ouviram a banda, pode ser algo chocante em um primeiro momento, mas tenho conversado com muitas pessoas que tem se interessado pela língua depois que nos ouviram” afirma.
“Estamos focando em um nicho de mercado específico ao passo que somos uma banda brasileira que toca metal cantado em alemão. No Brasil desconheço até o momento bandas que tenham o mesmo estilo e, assim, acredito que há um espaço para crescermos trabalhando em algo inovador. As vezes penso que estamos remando contra a maré, mas o nosso desafio é exatamente este para revolucionar o heavy metal nacional”, diz Hoffman.
Com a ajuda do primeiro produtor, das comunidades do Orkut e da divulgação entre amigos a banda passou a se apresentar frequentemente em circuitos de rock-alternativo de São Paulo.
O baixista Leandro Mazzaro diz que mesmo tocando sons do Rammstein, conhecido e aclamado pelo público de metal industrial, ele não tinha idéia de que o nome Der Wahnsinn (A insanidade) pudesse ser tão referência quanto .
Em 2007, após receberem medalhas e Morcegos de Ouro nos anos anteriores, o grupo lança o EP Industrielle Revolution, o primeiro projeto próprio que ajudou a carreira dos insanos literalemente incendiar. O vocalista conta que em um dos shows a banda usou fogos de artifício para fazer pirofagia. “Em uma tentativa frustrada de efeitos especiais, as faíscas quase atingiram o olho do baixista e voaram no decote de uma garota da platéia. A partir daquele dia decidimos ser menos insanos nas apresentações”, comenta entre risos. O susto até serviu de inspiração para a música "Feueraugen" (olhos de fogo.)

O vocalista confessa que não tem medo de que a banda fique conhecida apenas por ser uma imitação de Hammstein. “Reconheço que o projeto cover foi a raiz do trabalho. No entanto, a Der Wahnsinn tem ambições maiores do que apenas tocar música cover.” Prova disso são as letras criadas pela banda, as quais carregam significados e conotações originais pois transmitem sentimento, desafios e perspectivas da sociedade.
A faixa título “Eine Industrielle Revolution” fala da revolução das máquinas contra os homens. Um cenário apocalíptico, mas que leva a reflexão do quão avançado a tecnologia está e o que poderia acontecer em um cenário futurista. A música “Neuen Anfang” conta a história de alguém que perdeu tudo e como ela tenta se reerguer. É marcante pois foi o primeiro single que a banda tocou ao vivo.

Quanto ao patrocínio do Der Wahnsinn, a banda garante que se vira como pode. Segundo o vocalista, ainda é muito difícil viver de música e por isso conta com o apoio dos fãs para a divulgação, uma loja de roupas da Galeria do Rock e com amigos produtores. A vitória na seletiva regional do Wacken Metal Battle em São Paulo marcou mais um passo na carreira e deu maior visibilidade.
E quem pensa que os “insanos” se apresentam só no circuito de rock da cidade está enganado. Desde 2007 já fazem shows por todo o Brasil. Passaram pelo interior de São Paulo, Paraná , Minas Gerais, Goiânia e batem cartão nos festivais de heavy metal da cidade maravilhosa.

Para conhecer o projeto próprio do Der Wahnsinn Eine Industrielle Revolution acesse: www.myspace.com/derwahnsinn

A trolha de ouro

2009-07-06T17:44:00.000-07:00

Nunca pensei que um escravo aprisionado no ventre de uma bela jovem valesse tanto. Nem pensava que tivesse tanta importância saber direto e reto porque aquele sistema não funcionava.
Recorri àquela raça que, segundo um pedagogo, não sabem sabem que não são deus. O tal pedagogo estava falando dos médicos. Eu não achei graça na hora, mas tive que rir, afinal estava no meio de uma entrevista.

Depodis de dizer meu nome, idade e responder a pergunta crucial "O que acontece, querida?", feita pelo seu dotô, eu disse que os grossos e delgados não estavam lá muito bem. Tentei colocar a culpa na droga do emagrecedor que andei tomando há uns tempos aí. Mas não adiantou. Ele pediu para examinar.

Fiquei tensa, claro. Mas não era aquela tensão de uma "primeira vez". E se fosse para sentir, tesão seria uma das coisas que jamais sentiria. Segundos depois comecei a refletir. Eu que sempre disse que lá por trás só saia, quebrei a cara. E meu orgulho estava indo pelo ralo junto com a água que escorria pelas mãos do homem de jaleco.

Quando pensei que a inconveniência bastasse, ela veio com um nome parecido com retoscopia. Entrei em tristeza profunda ao pensar que um corpo estranho conheceria meu próprio espaço íntimo melhor do que eu. Afinal, lá por trás eu nunca deixei nada nem ninguém ir tão à fundo ou meramente, ir pela superfície.

Triste, assumi o compromisso de seguir as orientações antes do meu sacrifício.
Fiquei mais injuriada ainda quando tive que pagar 23 reais por infelizes 7 bisnagas das quais eu usaria apenas 3. Ainda tentei convencer a farmacêutica a me vender só três, mas não deu. E para não me humilhar tanto acabei dizendo à moça que não tinha problema, porque as outras quatro já tinham endereço certo.

Prometi que as enfiaria objetivamente, sem delicadeza alguma e sem rodeios, as simpáticas bisnagas no reto do examinador. E que até diria a ele: Enfia no cú! Mas para o meu azar isso não seria pejorativo. Seria então a mais nua e dolorosa verdade.

Decepcionada com o preço das bisnagas, fui para casa pensando; como uma merda pode valer tanto para sair do lugar.

Que lugar é esse?

2009-06-30T21:22:00.000-07:00

Fiz uma crônica depois de assistir a apresentação de pesquisa científica de uma colega de faculdade. O tema que ela está pesquisando tem a ver com narcisismo no espaço digital, narcisismo e orkut, ou algo do tipo. Gostei do tema. Legal. Ficou legalzinho também o texto abaixo.
Fique a vontade!

Venha, não tenha medo! Aqui é tudo lindo! Somos loiros dos olhos azuis, vestimos grifes e a pobreza é apenas uma palavra no dicionário, eu acho.
Vamos! Clique no ok que mudará sua vida, criando um perfil da pessoa que você não é.
Aqui você pode ser filósofo, pintor, escritor, critico de cinema e outros rótulos intelectuais que não servem pra nada.
Você é demais! Lindo, com dinheiro, que come todas as garotas ou uma mulher que dá seletivamente para poucos e bons rapazes.
Hey, olhe! Mais um recado daquele rapaz que te conheceu semana passada por orkut. Deve rolar algo mais hoje. Ele quer te conhecer a fundo, literalmente, parece. Só não confie nele para contar do seu passado infame e de seus medos atuais. É bem provável que ele não esteja interessado em saber o que você sente quando ele levantar da sua cama. Ele não deve estar nem aí pra você, mas “te adora demais” é o que diz pra você e para as outras 680 meninas do orkut dele.
Você é uma imagem, uma farsa, um boneco de cera. Não chega a ser um fake, porque o fake não existe. Mas você existe. Come, respira, tem nome, CPF, tem antepassados, passado, presente e chora muito. Por muitos motivos que você mesmo, a pessoa forte, decidida e de opinião política de direita ( como se classifica no perfil) até hoje não descobriu. Ou até descobriu, mas faz questão de não aceitar. Diz que está tudo bem, que é TPM e que vai passar. Mas o medo acorda com você, espera o ônibus chegar, ocupa espaço no vagão do metro, pede um Mc Duplo na hora do almoço e cochila com você no 4761A/10- vila Curuçá de volta pra casa.
Não é um fantasma, pois alma penada assusta. Você só não consegue apalpa-lo e nem saber se ele foi embora. Ele não te dá certeza nenhuma, afinal o nome dele é medo. Geralmente ele vem diversificado. Medo de morrer, medo de perder um amor, medo de perder o emprego, medo de ficar sozinho em casa ou o medo que alguém descubra a traição do verão passado. Medo de manchar a roupa naqueles dias que você tem certeza que saiu de casa sem o Ob, enfim, medo de tudo. Menos da vida. Mas o que realmente te faz pensar, tira seu sono, te intimida não se encontra em nenhuma das comunidades mais descoladas que, segundo você, definem exatamente sua personalidade.
Somos iconofágicos também. Queremos fotos, fotos e mais fotos mesmo que sejam todas iguais. Queremos registros de todos os lugares bizarros que passamos e mais ainda daqueles lugares que nos fizeram aprontar depois de duas garrafas de vodka. A fome aqui é por imagens. Ninguém admite que exagerou na macarronada do domingo, no pudim da sogra ou que devorou sozinho uma caixa de chocolate. A compulsão “Louca por batata frita” é só o nome da comunidade.
Aqui somos saudáveis. Bebemos até cair, acompanhados de porções super leves de calabreza e polenta e nunca engordamos. Se surgir um pneuzinho, é só colocar a foto de busto e ta tudo certo. Corta da cintura pra baixo se não os sarados não vão querer te pegar daqui uns dias. No aniversário do melhor amigo, comemos um canapé na hora da foto, só isso, se não fica feio. Afinal você não sabe que foto seu amigo vai colocar no álbum “Meu niver” no dia seguinte.
Ah, não se esqueça de colocar seu apelido, suas fotos de infância e os sonhos que, muito provavelmente não vão se realizar, mesmo você lutando por eles. Talvez acontecerão, mas não se realizarão. Quando forem, pra você será um fato corriqueiro e que não mudará tanto a sua vida como imaginava.
Adicione todos os amigos! Até aqueles do jardim de infância que te odiavam. Adicione o vizinho, o amigo do amigo, e o amigo do tio. Quanto mais melhor. O que importa são os números. Numero de contatos, numero de recados e o seu numero de telefone quando alguém muito precipitado te chama pra sair depois de ter trocado uns cinco scraps.
Relaxa! São todos seus amigos. Sabem que você adora rave, cerveja, beijar muito e que é compulsivo por chocolate. Mas quantos deles será que conhecem aqueles seus medos mais bizarros e te ligam para saber do seu dia?
Não interessa! Todos eles tem espaço no seu coraçãozinho cibernético de quinta, e provavelmente, são amigos de quem não existe numa terra em que ninguém jamais pisou.

Morte Morrida

2009-06-12T10:57:00.000-07:00

Disse uma vez um psicólogo em uma revista feminina que "o ser humano não quer aguentar a dor de perder um amor. Os pacientes chegam querendo remédios para se doparem e esquecer o que aconteceu. Ninguém é capaz assumir que pode suportar essa mágoa por um tempo."
Palmas para o psicólogo. Dificilmente concordo com os amigos de Kant, Platão e Aristóteles, mas este até agora disse alguma coisa que preste. Aceitar o fim de um relacionamento não é facil. Disso todo mundo sabe. Gostoso não é, fácil não é sentir orgulho por isso muito menos.

Acredito que a maioria dos casamentos e casais amasiados atualmente são resultantes de uma atitude precipitada de uma das partes. Conheço um jovem que namorou uma bela mestiça "oriental-brasuka" por uns lindos 8 anos. Já tinham passado da crise de um ano, de 5 anos, de falta de presente no dia 12 de junho, mas estavam ali, firmes e fortes. Ela passeando na garoupa da moto dele para qualquer lugar, faça chuva, sol, nublado ou os dois. Almoço na casa da aspirante sogra, viagens para a casa de praia da mãe dele, barzinhos da Paes de Barros com os amigos e claro, muito sexo! Era o que ele me dizia todas as vezes que nos encontrávamos.

Um dia ele decide que quer ser diferente. Tomar novos ares, andar de moto sozinho e voltar as 8 da manhã só com os amigos depois de uma balada qualquer. De assistir o futebol sem ter que colocar na novela durante o intervalo do jogo, de comprar um copo de coca do Mc só pra ele e de usar sozinho o cobertor duplaface que a mãe dele deu. Ela chorou, ficou dias sem comer, sem atender telefone, já que teve trauma de coisa ruim depois que ele ligou pra ela e disse tudo isso. Os oito anos de amor, fodas homéricas e pudins de leite divididos acabaram em menos de cinco minutos.
Depois do dia 11 de julho ela não tinha mais pra quem mandar os torpedos grátis da promoção da sua operadora de celular. Nem ele. Os dois compraram celulares juntos para aproveitar aquela promoção do shopping que dava 50% de desconto em um dos motéis na avenida do Estado. Não havia mais para quem ligar de graça, mandar mensagens infantis, eróticas ou de saudade.

Deve ter doido, e muito. Não só pra ela mas como pra ele também. Pensei nisso um mês depois que ele tinha me contado. Após suas crises de isolamento, ele atendeu meu telefonema e resolveu desabafar. Disse que não sabia o que ia ser da vida dele, que não respiraria mais como antes, que não seria feliz mais de jeito nenhum nesse mundo. Pensando assim por mais duas semanas, ele criou um perfil no orkut para afogar as mágoas e conhecer alguma garota interessante.

So que dessa vez ele foi longe demais. Há 800km de sampa ele conheceu uma caipirinha "fogosa, simpática, mimada, doce e muuito quente",dizia. E para tentar esquecer a japonesa entrou de cabeça num casamento moderno. Saiu da casa da mãe, alugou uma casa enorme para duas pessoas e comprou um carro do ano e uma moto importada. Ele estava perdido, muito doido mesmo. Queria se enfiar em algum buraco para não ter que lembrar o quanto sofreu.

Hoje, depois de um ano com a moça do interior os sintomas ainda não passaram. Chora pela japonesa, confessa à bisa-avó que que ainda ama a mestiça dos cabelos longos e que corre para o banheiro do banco para sussurrar por ela. Passa pelo portão da casa dela todos os finais de semana quando vai comer o macarrão sem-sal da sua mãe metida à vegetariana saudável.
Já vendeu a moto importada, comprou dois modelos nacionais e trocou o carro por um com motor flex. Comprou até um macaquinho na feira do rolo. Ele estava comprando tudo o que via pela frente e sem necessidade alguma. caso, o bichinho.

Tenho pena dele; o macaco, claro. Foi conquistado por promessas vazias dele e que teria banana todo o dia e o pior, foi vendido por 100 reais.

A vida dele não mudou; a do meu amigo. A do macaco sim. O bichinho morreu por alguma doença que até agora não se sabe o que, culpa dele que não soube cuidar. No lugar do macaco ele deveria ter não ligado para o que ainda sentia pela japa. Mas a ansiedade foi tão grande que ele errou o alvo.

Agente sempre acha que vai morrer de frio, de fome, ou de amor quando alguém vai embora. Mas no dia seguinte da rasteira amorosa você tem que trabalhar, atender o telefone, pegar ônibus, entrar na fila para carregar o bilhete único, estudar para as provas e ir ao banheiro. Começa tudo de novo e você não morre.
E garanto a vocês que ele está vivo; pelo menos, aquele jovem ancioso.

Mas será o Benedito?

2009-06-10T07:39:00.000-07:00

Minha mãe sempre dizia isso quando eu quebrava um vaso, subia na mesa da sala ou pulava na cama dela. Eu não entendia bulhufas e ainda saia procurando o tal do Benedito. Pensei até que eu tivesse um amigo imaginário, mas não. Descobri algus depois anos que o Benedito era algo impossível. Não tão difícil como o cara mais gato da balada. Aliás, bem mais que isso.

Sem me dar conta, Benedito me acompanha até hoje e supera até as inovações tecnológicas. Não é bem um objeto ou um casaco velho que se compra num brechó. Ele está presente quando menos se espera. Mas calma! Benê também não é uma alma penada. Mesmo porque acredito que o espiritísmo não invoca um ser sobrenatural tão inconveniente quanto ele.

O Benedito nesses últimos 4 meses me deixou de cabelo em pé, com manchas no rosto e com esomago doendo. Não satisfeito, se enfiou no computador na hora da finalização da humilde revista acadêmica Cultura S, travou o pobre software livre Scribus, e bloqueado o censo jornalístico das repórteres da editoria Mundo. Em poucos minutos a França, que seria capa da revista, não passou de, segundo os orientadores, um texto "release de cozinha". Mesmo depois de levar ferro dos professores, Paula e Carol correram atrás do último francês da Vila Mariana para ver se ele tinha algo interessante a dizer. Quando chegaram no apartamento de Olivier, apertaram o interfone e adivinha quem atendeu? Benedito, dizendo que o professor de francês não estava.

Sufoco, tensão, discordia e pavor. A matéria sobre a França não poderia mais ser assunto de capa por N motivos que o conselho editorial decidiu. Pensamos em falar sobre a crise de Cannes, mas antes que as editoras de cinema e teatro degladeassem, optouse por mascarar a crise que a revista enfrentava. Já pensou, de tanta zica que colocaram no projeto, se a chamada de Capa fosse "O que será de Cannes?", seria mais um atrativo pro Benê, pois ele realmente não sossega. Do jeito que ele é, ele gostaria que Cannes pegasse fogo e a matéria fosse para os quintos.

Ufa! Fechamos! So faltava levar para a gráfica. E assim foi, mas para a minha infelicidade Benedito estava lá. E dessa vez ele foi bem sacana. Esperou eu chegar em casa para zicar os arquivos da gráfica. Resultado, eu tive que formatar as 40 páginas da revistinha todas de novo. Foram 5 horas e meia para ajustar o 'caralho' da margem (desculpem, mas escrever sobre Bêne e Cultura S me dá nos nervos)e no fim, Benedito deu um jeito de dar uma rasteira na conexão e fazer com que ela caísse. Dito e feito. Como eu mandaria o novo formato para a gráfica por email? Nesa hora eu já estava corcunda e sem unhas, já que tinha roido todas. Antes disso, Benedito enganou o drive do micro e fez ele acreditar que não tinha nenhum disco removível para salvar a Cultura S.

E agora, quem poderá defendê-la? Eis que um telefonema da Santa e Imaculada Roberta, assistente da gráfica, trouxe uma solução: A revista pode ficar com uma borda branca?, disse Roberta.
Enquanto eu estava inerte. Sim, eu fiquei inerte ao telefone. Ao fundo eu ouvia, um "alô, alô? Ingrid, tá me ouvindo?". Finalmente eu ouvi o eco da salvação! Pois nós queriamos a Cultura S nem que fosse igual a revista do Compre Bem em formato pocket, ou oval no papel higiênico Primavera. Nós queriamos a revista impressa de qualquer jeito. Não havia mais tempo para mudar formato e resolução, e o formato que fosse seria aceito.

Então a nossa diagramadora foi buscá-la. Com dor de cabeça e sapato apertado mas foi. E desta vez, Benedito não conseguiu impedi-la. Por outro lado estava ocupado travando o meu micro de novo para que eu não terminasse uma reportagem de perfil.

Nem me lembro mais a zica que ele jogou nessa grande reportagem. Sei que não pegou e muito menos na Cultura S, que às oito e meia já estava nas mãos da editora-chefe.

Mas não é possivel viu?! Todo mundo dizia. Ninguém acreditava que Benedito finalmente tivesse desaparecido. E escafedeu-se, escafodeu-se, sumiu!
Tudo voltou ao seu lugar. E acredito que até o próprio zica. Deve ter ido atazanar a vida de outro infeliz, ou outros inocentes como nós, acadêmicos.

Acho que ele não vai desaparecer de vez. Deve voltar disfarçado de "This programms are not responding" "You can not save" ou " o arquivo não pode ser aberto".
Quando eu perceber já vou logo intimando: Quer brigar, Benedito? Mas será possível?

Eu já fui um RN

2009-05-15T11:06:00.000-07:00

Me lembro que disseram que eu iria viajar. Ir bem longe. Para um mundo sem volta. Algo que parecia surreal. Não tive medo, fui com meus milhões de amigos. Afinal sempre prezei pela companhia deles. De tão parecidos podiam ser chamados de meus irmãos.
Não foram, ficaram para trás. Desistiram na primeira curva. Uma pena mesmo.

Mas eu fui, e não fui triste. Foi a primeira viagem mais rápida da minha vida que durou segundos. Ah, que liberdade! Ah, que leveza! E sem saber, fui entrando sem pedir licença. Acho que me arrependi. Logo pensei: O que faço aqui nesse vazio imenso e limitado? Ao mesmo tempo que descobria um a um os calafrios e o friozinho na barriga eu não queria mais nada. Então fiquei ali, e pensei, pensei e pensei. Foi um pensar sem qualquer preocupação. Foram reflexões acompanhadas das melhores iguarias que o Deus e o homem já inventou. Chás, bolos, frutas, banho quente e até massagem.Às vezes escutava uma música e, logo ao cair da noite minha atenção era tomada por uma voz.

Não sabia que voz era aquela e nem queria distinguir. Eu também não via ninguém. Só enxergava mesmo o que queria. Não me atraia olhar para outra face ou ver coisa alguma na minha frente.

Tudo aquilo me fez muito bem. Não sei porque, mas fez. Como muitas coisas boas na vida. Um dia isso acabou. Senti um sufoco do fundo da alma. De tão impetuoso era atrativamente instigante. Eu não queria parar de jeito nenhum.

Lutei pelo próprio eu, pelo meu valor e pelos sentimentos que achava sentir. Foi triste, confesso, pois um dia chegou uma tal de verdade bem sorrateira no pé do ouvido e disse: Vai, é sua vez! Não tem mais tempo, ou fúteis pausas e reflexões. Você esperou demais... eu não posso mais te ter aqui. Foi nesse instante que aprendi que nada é pra sempre. Deixei aquela atmosfera alucinógena antes que murmurasse por nada.

A mina viagem terminou em 89, mais ou menos em janeiro, umas 8 da manhã quando me tornei uma Recém Nascida.

Hipocondria

2009-05-04T11:20:00.000-07:00

Diga me, o que aflinge seu coraçãozinho?
Um projeto editorial, um servidor ignorante que barra doCUmentos
As pessoas que falam e que não fazem
Ou as que dizem e não aprecem?
A falta de grana
O sumiço da melhor camiseta
As revistas gringas que não falam por si só
E te deixam na mão na hora da apresentação?
Diga me, talvez eu ajude
Você pra mim é VIP
Vulnerável, Incerta e Prepotente
E por isso prefiro te dar as costas
Pois minhas mãos e minha boca já deslizaram sobre você,
Sertalina

Vamos, acorde!
Quero mais serotonina
Vai, corre!
Libera serotonina
Grita, geme!
Sinta a serotonina
Se prenda, não respire!
Livre-se da serotonina

E a deixe ir
Ir, ir e ir...

No meio do caminho tinha um Pedro

2009-04-24T09:48:00.000-07:00

Estendi os braços. O latão coletivo parou. Dá licença moço por favor, eu disse. E fui me espremendo até a porta de trás. Cheguei. O vendedor de guloseimas me aborda e diz: “Vai descer gatinha?” Eu dou um sinal de ok com a cabeça mas sem olhar pra cara dele. Ainda sem hesitar o velho gordinho diz “então vamos meu amor”. Era tudo o que eu queria ouvir, mas não deste senhor trabalhador, aparentemente honesto e claro, como todo velho, muito safado.

Eu iria sim. Nem que fosse pra tomar um pingado na padoca mais próxima ou sentar no vão livre superior do Centro Cultural Vergueiro e respirar a poluição bucólica de São Paulo. Faria com ele, seria com ele, repartiria o saco de pipoca Gasparzinho com ele mas contanto que ele não fosse o velho.

6h15 da noite cheguei no primeiro destino. Segui as patinhas de coelho coladas no chão na porta da entrada da escolas de idiomas. Fui encontrar uma grande amiga para ir ao show do Kiss, onde quase surtei de emoção ao ver a língua do Gene Simmons e imaginando onde ela poderia estar mais tarde.

Antes do início do show, estávamos procurando um judeu alto, magro e de roupa preta. O ex- namorado da minha amiga era mesmo um habino, mas estava camuflado de Raul, um fã do kiss e louco para rever a loira que um dia o deixou porque o mesmo se recusava ao sexo todos os dias e não estava disposta a brigar por isso

Os fogos de artifício e o “muito obrigado pela presença de todos vocês” da banda Dr Sin diziam que estava perto dos Secos e Molhados na versão EUA subirem ao palco. Depois de várias sms sem resposta desecanamos do judeu e fomos caçar uma brecha para ver o telão, porque ver o palco ou o cabelo do vocalista não passaria de um sonho.

Fomos em direção à uma torre preta, que servia de ponto de referencia caso o suposto Raul quisesse nos encontrar. Antes de chegar lá levei um empurrão de um careca gordo que passava desesperadamente com um copo de cerveja quente e que gritava “espera eu!” para o bando da frente. Estava quase chingando quando percebi que o choque com aquele obeso me fez topar numa pedra.

A pedra era o bico de ferro do coturdo de Pedro, um cara que eu só conhecia pela internet e que tínhamos muitos amigos em comum. Disse só desculpa e ia saindo de leve, depois de jogar acidentalmente as minha arrobas pra cima dele. Eu sabia quem ele era, mas como um típico paulistano que finge que não vê deixei pra lá. Mas ele insistiu e disse me apontando o dedo no meu rosto: hey, é vc mesma né? Aí eu disse “sim, é, pode ser, como você ta, oh, você aqui” e por ai foi.... até os fogos alertarem de que os nova-iorquinos iam embora e que foi um prazer tocar no Brasil.

O bolo

2009-04-19T10:32:00.000-07:00

A idéia, como muitas idéias imbecis foi sem querer. Numa tarde de segunda eu decidi: Eu vou! Então fui. Passei pelo mercado, horti-fruti e padaria. Mas na livraria comprei o ingrediente principal: O ingresso, o qual me dava direito a ver os gringos maquiados.

9 e 15 eu andava perdida pela arena com Joyce que estava a procura de outro ser; um colega qualquer. Aqueles que não se faz questão de ver todos os dias, que não ligamos durante meses, mas que quando aparecem agente agradece de coração.

Na busca por este conhecido, um gótico, desta vez meu colega resolveu reconhecer. Conversamos um pouco, ou melhor, respondemos perguntas práticas do tipo ' que horas vocês chegaram' enfim. "Nossa, você veio? Mas você nem me avisou que também viria ao show! Nossa...." exclamou o gótico. Enquanto isso eu mal prestava atenção em suas reações. Estava tentando ajustar o flash da cybershot para tirar fotos descentes, já que não estávamos lá num lugar bom.

E o bolo? Nessas horas eu nem pensava em bater as claras ou fazer a cobertura. O clima nem era esse. Era de soltem suas linguas e percam a voz ao som de "Rockn´roll all night".

Porém, como a desgraça chega sem avisar, ou sem mandar email ou nem por encomenda, o bolo chegou. Demorou duas semanas para ficar pronto, pois no dia que precisei nao tinha chocolate. Ops, quer dizer, o gótico. Então foi isso, ou melhor, não foi.

Para que todos saibam

2009-04-11T18:24:00.000-07:00

Há quem omita o passado tentando criar um novo presente; sem vertente, raiz ou continuação.
eu prefiro mostrar o passado, esconder o presente e o futuro esperar com afobação.
O que quero lembrar são as gafes do primário, as quais dissertei nas provas mais mal sucedidas que ja fiz.
Para que todos saibam, a água destilada é a que podemos tomar banho e a maior estrela que ilumina a Terra é a Estrela D´alva.
Mal sabia que tal afirmação poderiam se tornar realidade. Se o chuveiro tivesse uma opção de agua destilada, não precisariamos assumir uma identidade alcoólatra ou ser pego no flagra com a branquinha na mão depois da missa das 10 da matina.

Pois é. Sonhar É de grátis, com toda discordância verbal que quiser.

Inerte

2009-04-03T12:52:00.001-07:00

Acredito que todos já tenham ficado ou se sentido inerte em algum momento da vida sem contar quando o ônibus arranca no farol verde.
As brisas mais sem sentido parecem que tem algum significado no final. Digo isso porque brisar para compor uma música, criar um soneto ou um projeto acadêmico é mais que obrigação, e é nessa hora que as melhores idéias tornam-se concretas, ou só mesmo no formato ABNT.

Porém a brisa que me chamou atenção esta semana foi a do saudoso velhinho simpático, calvo e gordinho Veríssimo. Na sua coluna ele confessou o desejo de ser um expert em madeiras. Sim, madeiras. Ele gostaria de saber identificar um pinho, um jacaradá e uma tábua barata de olhos fechados. Apenas pelo deslizar dos dedos. Nesta quinta eu pude perceber outra vontade maluca de um dos meus autores preferidos.

Sempre depois de ler o Paiva, o Drummond e o Veríssimo penso: Puxa! Eles poderiam escrever a Bíblia. Mesmo que não seja verdade eu os consulto como o pai nosso de cada dia e o Estado de SP. Mas o que Veríssimo disse ontem foi tão forte que logo entrei em inércia.

Sentada em uma das baias da biblioteca, comecei imaginar se eu fosse especialista em algo que eu não gosto, por exemplo, amendoins. Não que ele não goste de madeiras, mas eu parti de um princípio um tanto quanto sem noção, ou melhor, de uma brisa.

Não sou chegada nos redondinhos. Eles me dão dor de cabeça e mesmo que sejam salgados ao extremo conseguem baixar minha pressão. Queria saber pelo tato se os amendoins pertenciam a safra do mês e se fossem belgas, argentinos ou até mesmo de Aracaju. Já na ponta da língua dizer qual é o fabricante, saber só de olhar quantas miligramas pesava o grãozinho que ignoro nas mesas de boteco.

Bate o sinal. A inércia com gosto de amendoins ao contrario de uma nostalgia, conseguiu tapear os meus sentidos me fazendo acreditar que posso ser especialista no que não gosto tanto. Depois experimentei ver a vida passar não só pela janela do ônibus, de casa ou quando ouço um sermão. E sem amendoim, claro, por enquanto.

O homem da notícia

2009-03-30T14:11:00.001-07:00

A cada 5 minutos ouvia-se a mesma história. Informação esta que vinha da mais confiável fonte que batia cartão na banca da paulista. Joca é uma espécie de paralinfo da notícia e desta vez pegou pra cristo ninguém mais que o gordinho do corinthians.

Quem pensa que o Ronaldo tá ganhando no coringão, tá enganado! O salário dele tá pequeno e promete não aumentar se ele não for mesmo pra seleção. Enquanto isso a barriguinha dele é de tanque de guerra. O cabra só fez aquele gol de cabeça porque não aguenta mais fazer um passe de bicicleta. Sem contar que de uns tempos pra cá ele tá frequentando muita festinha e colocando as coisas no lugar errado! RÁ RÁ RÁ... Imitava o José Simão as vezes. Sinal de que Joca lia os jornais mais renomados da cidade.

Durante as tardes de sexta, O baianinho se dava ao trabalho de porta-voz da informação a troco de quase nada. Quem parecia dar ouvidos ao cabeça chata na verdade queria mesmo só comprar o jornal.

No intervalo de uma notícia e outra Joca aproveitava pra fazer seu marketing pessoal" Anuncio, compro e vendo felicidade. Quem nunca fez isso um dia podia experimentar para saber se é verdade."

Aquilo soava mais como romancista de literatura de cordel, mas ele sonhava alto, tão alto que seus 1,50cm não eram um arranhacel que o separasse do hápice da fama. Joca queria ser apresentador, pintor, artista de ateliê e até chefe de cozinha. Porém o que o destino lhe reservou foi por equanto ser um artista de rua como assim mesmo ele o considerava.

Um dia a sorte de Joca mudou. Não semelhante as proezas feitas pelo baixinho loiro que anima nossas tardes de domingo pelo SBT, mas mudanças que fizeram o pobre feliz.
Seu Silas, o dono da banca, não pode mais cuidar de seu próprio negócio e deixou ao orador/paralinfo/repentista e sonhador Joca.

Porrada Santa

2009-03-12T08:07:00.000-07:00

Igreja Renascer organiza disputas entre boxeadores antes do culto

Folha Imagem

Se o irmão chegar em você e te der um jeb, não assuste! É só um treino antes da luta oficial entre os membros da igreja. Se ao invés de bíblia eles trouxerem luvas de box é sinal de que o ringue montado no púlpito esté sendo levado a sério.
Além disso, para se protegerem das forças contrárias os fiéis podem fazer aula de Jiu Jitsu em uma academia adaptada no fundo da congregação. Sem dúvida, esta iniciativa faz juz a saúde. Antes um espaço para queimar caloria e descarregar o estress do que banquetes, churrascos e noite da pizza que contribuem para os quilinhos a mais dos irmãos que se reúnem com o propósito de ter pelo menos uma vida espiritual saldável.

Matéria na íntegra

http://www1.folha.uol.com.br/folha/cotidiano/ult95u533375.shtml

Elas vão dominar o mundo

2009-02-28T13:40:00.000-08:00

Práticas e amiga dos cartões, as maquininhas estão em todo o lugar. A gente ama e odeia ao mesmo tempo sabe que hoje é meio impossível viver (comprar) sem.

Como muita coisa no cotidiano, é mais uma questão de costume do que exatamente de domínio. As maquininhas de cartão são "uma mão na roda, ou melhor a mão no bolso de pessoas como eu que não se dão bem com o caixa eletrônico. É muito botãozinho, iconezinho, numeraçãozinha, sequenciazinha. Parece até uma maquina de lavar ou uma central telefônica nos anos 70. Cheia de fios e claro, sequenciazinhas.
Sinceramente me perco.

Tenho muitos micos de banco. Desde quando me perdi na porta giratória até quando tive que tirar o cinto para passar em uma dessas malditas portas. Só pra constar, nesse dia eu tava com uma calça meio folgada e precisava muito dele rs.. Imagine a proporção e repercussão do fato...

Essa semana fiz uma visita ao banco. Então lá dentro, depois da inconveniência do alarme, depois de jogar as moedas, celular, chaaveiro e afins eu endaguei: Por que para sair a porta nao trava?
Meu raciocínio, que não é lógico girou em torno de: Se o cara roubar vai poder sair tranquilamente do banco né? É nisso que penso toda vez que saio de uma agência haha

Viu só? Prefiro ser amiga das maquininhas de cartão mesmo que telepaticamente ela adivinhe o dia que me falta moedas de 1 para o cafezinho e eu entro logo na cafeteria com limite de débito de 8 reais. Fui obrigada a tomar um capuccino em pleno verão pra ver se dava certo assistir a aula de ética.

Chegará um dia e, não deveras obstante em que a tia do dog, o moço do espetinho, o tio do yaksoba da região mais nipônica de sampa terá uma dessas e contribuir para a erradicação da fome.

Fala Maisa!

2009-02-16T16:58:00.000-08:00

Apresentadora do Bom Dia&Cia revela que sofre com o estrelato

A estrelinha infantil que ganha mais que a Ellen Ganzaroli disse, em algumas das suas participações no programa do patrão Silvio Santos que a fama está afetando seus estudos. "As meninas da minha sala implicam demais comigo Sempre quando a professora faz uma pergutna pra sala, elas já falam 'fala maisa, fala maisa!
"Ah, sei lá, isso deve ser porque eu sou famosa e inteligente demais", ela ri.

Que a maísa é uma criança prodigio todo mundo sabe. Além de ser mais esperta que eu, Maisa com apenas 6 anos consegue ser sarcástica e sacana com o próprio telespectador.
Quantas vezes eu me rachei de rir quando ela finge que não escutou o nome da criançinha participante e pede pra repitir.
E quando a criança fala errado então? haha ela não perdoa.

Faz um favor, dá um clique na coluna aí do lado direito pra ter certeza do que eu tô falando. Nos vídeos da Maisa primeiro, please.

Poesia do Mano dafon´t

2009-02-13T16:36:00.000-08:00

Ele chegou meio desconfiado da sua própria aparência, o que ela poderia causar ou não. O que acontecesse era lucro, pois o que importava era que sabia fazer um tipo de poema horóscopo em troca de qualquer moeda ou tabaco. Nada mais apropriado era abordar os casais que sentavam em volta da fonte melancólica escondida entre a entrada do subway de sampa e um predio que mais parecia a torre do Power Rangers.

Estranho como o ambiente era o jeito de Orfeu, que mesmo parecendo um pobre andarilho ainda dava um jeito de parecer mais aceitável. Quando veio em minha direção, bem, pensei o que qualquer paulistano pensaria. Correr? No meu caso, sair rolando. Mas não rolou. Então já cogitei a ideia de entregar o celular pospago, o bilhete do trem e os 5 conto que eu compraria um pacote de absorvente e um analgésico.
Porém, Orfeu surpreendeu. Se apresentou, estendeu a mão suja de carvão que carregava os grafites e as folhas sulfites e disse: Sua graça, por favor?

Nessas horas eu só raciocinava para dizer: Pow, não tenho nada. Acabei dizendo que não tinha isqueiro, eu acho. Não me lembro bem. Depois de espremer as pernas para o xixi não escapar respondi um humilde "Camila" ( mais singelo do que a camiseta rasgada do moço)porque a fonética é mais simples.

O moreninho oferecia um trabalho diferente. Não era pra limpar o vidro do carro (até porque tinha), pedir resto do milkshake do Bob´s ou 10 centavos para interar a passagem. Orfeu perguntou o meu signo e se eu gostava de poesias.
Foi pá pum. Ele começou a escrivinhar suas filosofias decoradas sobre a sulfite amassada e em 1 minuto, depois de ter sentado do lado da fonte e pagar de autodidata inconformado, lançou o acordo: Fiz um poema da sua personalidade. Aceito qualquer trocado.

Considerando o horário e as companhias gays que me cercavam, pensei que não podia exitar e claro, seria a mesma coisa que 3 mulheres. Então fiz um sinal de ok e deixei ele falar:

a vida caminha nas condições EDVERSAS
quanto mais se acalma mais a alma se completa
o fim do mundo já foi e o pior está abaixo dos seus pés
seja maior que o medo e alimente a sua fé

Fiquei presa no primeiro verso, O que ele queria dizer com edversas? Mas até ai, ele era o literario e eu não estudava jornalismo.
Orfeu leus as outras folhas escritas que trazia com ele. Haha.. claro! Era filósofo de rua mas também não era idiota. Besta fui eu quem deu 1,50 depois, não sei por que.

Mate-o , por favor.

2009-02-06T06:50:00.000-08:00

Com dois tiros silenciosos mas que doiam só de falar que atingiram a mais profunda alma. E o orgulho também.
Foi um óbito a base de morfina que ameniza a dor e tira o fôlego aos poucos, as mãos param de tremer e o coração vai dando marcha lenta nos batimentos. Quando o pensamento percebe e tenta reagir, é tarde de mais, e nao se ouve mais os pedidos de "por favor, só mais um respiro, até aquela garota chegar e se dar conta de que chegou na vida dele sem pedir licença.

Por obséquio? Diana sempre achou que quando Dirceu falava essa palavra enorme, só podia ser mesmo um palavrão e nada mais. Please? Não! Ela odiava inglês.
Bitte? "Fique longe!" ela exclamava, com medo de que akilo fosse um insulto.

Desse jeito mesmo; Hostil, mandona, sabia o que queria mas nao sabia o que ele queria. Me parecia que o mais sensivel de todos era o ser do sexo masculino. Ele queria gestos simples, sorrateiros, gentis e com gentileza extra. Mas a menina-mulher nem sabia o que era por favor ou para que um favor seja feito o gesto principal que seria necessário.

Assim ela matou o pobre: sem liçenca, sem "obrigada", sem ser obrigada, sem petição ou liminar. Um crime no sentido figurado, um morrer por amor mais verdadeiro do que Mario Quintana já sugeriu.
E que seja rápido, por favor. Sussurrou Dirceu.

Caricatura passo a passo

2009-01-27T12:39:00.000-08:00

Traços leves, ora intensos, uma pincelada de preguiça e muita determinação na hora de descrever. Ms Schwarzkopf diz ter certa afinidade com arte, ser apaixonada por música e pela sua cultura, mas confessa que prefere caneta e papel na mão.
Da lógica ela diz entender pouco se o assunto for números, contas e códigos a não ser o código de barra de suas compras, principalmente livros.

Desde a época do primário, Ingrid não era lá muito amiga da aritimética e preferia as lições de português. Quando chegou aos 17 escolheu que revisaria textos, corrigiria redações e se tornaria um pouco mais curiosa para fatos relevantes. A garota fazia uma idéia do que era ser jornalista. Ingressou em comunicação e a partir daí decidiu também criar um olhar crítico sobre os meios de comunicação.

Achou que precisaria saber disso para usa na profissão. Estava certa. E ainda continua com este sonho que ultimamente segundo a jovem, é sua realidade.
Manguebeat, MPB e anos 80 são seus playlists. Carlos Drummond e Marcelo Rubens Paiva são seus ídolos. A mistura de cultura européia com culinária brazuka satisfaz o paladar da jovem paulistana.

O acabamento é sugerido com personalidade forte, decidida, porém medianamente sensível. Mais um contorno com bom humor e pronto! Sua caricatura sai do papel e ganha vida própria.

dedos cansados

2009-01-22T18:29:00.000-08:00

1 livro novo
1 maquiagem nova
1 esmalte novo
2 calos nos pés
2 cantadas cretinas com sabor de mel, não é, minha deusa?

Conversas de garoto pervertido com os melhores amigos homens e outros nem tanto assim. Mais um momento de saudar os amigos que batem cartão na salinha de visitas dizendo que estou ótima e que adoro o que faço mesmo tendo sobrevivido ao aglomerado paulistano.

Depois de responder para a jovem diretora que meu objetivo futuro é assessoria de imprensa ( não sei por que, mas é) e tentar falar sobre minha vida pessoal, porém ao contrário de descrever gostos, preferências e estilos de música, conto sobre o TCC maluco e que eu estudo alemão, o curso que todos me perguntam se isso vai dar em alguma coisa.

Após prestar atenção na diagramação do caderno2, ver as modelos que nunca foram midiaticamente conhecidas , salvo a pauta SPFW dos jornais e revistas, um pouco depois de pensar como o primeiro presidente negro dos nossos vizinhos norte americanos ( sem o feijão latino) pode fazer de tão malabárico do que desativar duas bombas- relógio com um dedo só.
De ser substimada ou taxada de bissexual só pelo fato de andar mais com os queridos são paulinos da minha vida, mesmo desejando picas de felicidade para eles e para mim também!

Gostaria de saber que horas são, para ver se amanhã não me atraso para o emprego feliz que não tenho ( exceto o de corrigir o publicitário tesudo e o gaúcho gostoso).
Tudo porque o relógio verde incomoda tanto que decidi deixa-lo descansando na minha lata de lixo limpa, sim, aqui são depositados dejetos sem resíduos, quase brancos, os papéis. Pra ver se não me irrito com o tlec tlec da minha bomba relógio, que quando explodir as 7 da matina, vai dizer the play is begining and make your choice, como dizia o velho inteligente de Jigsaw.

Por um minuto saber quanto tempo falta para acordar e ser piegas pensando: hoje posso matar mais um leão e ser menos crítica com os que erram o pronome pessoal, os quais mim dão nos nervos.
Mas a única idéia que se sobressai e resume um dia todo de trabalho é que hoje foi insignificante e me perguntar por que ou pra quem faço tudo aquilo: escrever.

As quatro operações

2009-01-20T12:25:00.000-08:00

Dizem que é muito importante, que é bom para o futuro, que faz bem ao raciocínio lógico, o mesmo que acho que não tenho até hoje, fazer contas de cabeça e nao apelar para os dedinhos. Cresci ouvindo que em tudo se tem matemática, e aos 12 quando já não podia mais empurrar com as dobrinhas do abdomen as tarefas de álgebra, meu primo fez a caridade de me ensinar. No final das explicações, ele sempre pedia pra eu falar aquela tabela do seno, co-seno e tangente. Até hoje só me lembro que uma delas mede em 45º o equivalente de alguma metade de alguma circunferência perdida por aí.

O primeiro momento leigo no mundo da matemática foi quando não sabia ao certo quantas maçãs restaria na cesta, depois de tirar 6 de um total de 15. Chorei na fila da correção. As menininhas pulavam felizes comemorando a estrelinha no caderno enquanto, se eu pulasse para disfarçar, borraria todo o short-saia. A pequena professora me consolou, mas eu mal sabia o mundo dos números não teria nada mesmo a ver comigo.

Nem de final de semana a bendita lógica me dava um descanso. A primeira peça de teatro que assisti foi a As aventuras da matemática com Lilavati. Que eu me lembre, era uma princezinha que amava os numeros e ia até ao banheiro com eles. Eu poderia ficar do lado de fora como fez meu irmão, mas a curiosidade mais uma vez me fodeu.

Não me conformava com a falta de concordância verbal do pessoal da sala. De como batiam de frente comigo que o certo é andante e não ambulante, até eu provar o certo pela gramática. O acessível que ficava metido na boca da diretora e o c saia com som de x.

No primário a gente teme bem mais os professores. Colegial também. Mas depois de uma professora do ensino médio que lançou para a sala: " Vocês acham que eu não vejo vocês colarem? Eu vejo os NÚMERO até ao contrário!" Para dizer que ela é esperta demais mas não admitindo por ética profissional, que faria a mesma coisa. Grande Rodrigo Snatoro!(Como assim chamávamos, porque a moça parecia demais). Ela é uma das poucas pessoas que eu posso dizer que mudou minha vida.

A partir dessa sutil permissão para libertar minha cara de pau, fui tapeando as virgulas depois das dezenas ,arredondando os zeros para virar oito e me equilibrando pelas tangentes.

Não me dei muito bem nessa de descobrir o valor de x. O que eu ainda faço sendo sacaneada pela lógica são as contas de porcentagem e divisão. Somar e multiplicar os erros, indecisões e as experiencias, e subtrair os quilos na balança são as únicas operações que não consigo viver sem.

marketing sabor morango

2009-01-17T13:16:00.000-08:00

Por esses dias de sol escaldante feito o agreste em plena capital paulista, começei a comer os morangos de cima da mesa. Tentei abrir a lata de leite condensado, mas não deu ( na verdade me recuso aprender, mesmo com duas décadas de idade nas costas), os comi purinhos da silva mesmo. Mas é passar do quinto pra perceber que essa fruta também adora enganar o paladar da gente. Na banca da feira, ela só falta criar asas e voar no carrinho com aquela cara de "aprecie-me sem moderação". Ai você dá ouvidos ao seu lado saudável e acaba levando.

Lembra que leu na revista o depoimento da mulher que comia iogurte com morango o dia todo e perdeu 3 kilos! Não tem porque não levar essa gracinha pra casa. E então, sedento por uma sensação refrescante, ataca os vermelhinhos na esperança que estão todos bem doce, quase um mel.

Daí se dá conta que é uma frutinha sacana, outrora lembrada sugestivamente nos momentos eróticos. Não é a tôa que o morango desperta a libido e mais ainda o paladar, mas é só colocar na boca pra sentir o quão falseta ele é; azedo que só. Em um momento de euforia, já me perguntei se eu tomava uma caipiroska ou uma caipiroska de morango. Sem saber, a fruta já está no mercado com sua própria estratégia de marketing.

Internet é lucro para usuários

2009-01-07T05:40:00.001-08:00

Dar uma passadinha pelo último lance do futebol, accessar bate-papo e site de relacionamentos, isso todo mundo já está acostumado a fazer. As notícias e as fofocas são despejadas para o internalta em frações de segundos, e a publicidade também pega carona. Comprar, vender e trocar produtos não é novidade. Mas além de veículo informativo essa rede propõe bons negócios.
O que interessa hoje é que podemos mostrar nosso trabalho através dos pod castings, dos vídeos no Youtube e etc. O blog, que usamos como diário no nosso caso serve de divulgação para textos jornalísticos. O Secondlife por exemplo, mesmo que pareça só entretenimento traz opções para divulgar e comercializar com a inserção de anúncios publicitários e entre outros o programa possiblita a troca de Liden( moeda própria do jogo) por Dólares.
No caso das bandas, o setlist pode ser baixado por milhões de usuários e se tiverem sorte, o material pode cair na mão de produtores musicais, o que aconteceu com DeadFish e Evanescence por exemplo.
É possível reconhecer o espaço da internet e a utilização do mesmo para expor nossos trabalhos, rascunhos e projetos que um dia podem ser através dela, mundialmente reconhecidos e talvez bem pagos.

Tem gosto de quê?

2008-12-17T07:09:00.000-08:00

Segundo Bland, a vida é muito curta e por isso se deve começar pela sobremesa. Para validar esse conceito, ou juntar de sobra para a comida dos cães, é melhor se apoiar, por mais que no maior receio, na teoria da relatividade. Se começarmos pela sobremesa, que gosto tem a vida de quem gosta de doce do jiló, torta de limão sem açúcar e brownie de café torrado? E os amigos diabéticos, que, com o perdão do termo, infelizes porém felizmente conformados guloseimas com gosto de remédio. Maldito, aspartame! Quimicazinha trapaceira que inruste açúcar e engana os adeptos com a máscara de produto 100% Diet. O bichinho até que fica doce, mas que no final o gosto é de novalgina, isso ninguém contesta, acho.

O polvilho em forma de biju, engolido seco ou com o café –preto (dizia minha vó lá da terra de Luiz Gonzaga), muitas vezes é a sobremesa e prato principal da classe sofrida dos sertões nordestinos. Ainda uma questão política a se quebrar o pau, mas o sabor da comida de cada dia e a relatividade dela é bem mais indagável e melhor digerível. Que sentido tem a vida ou a comida um casal com 15 filhos que os leva na rotina bate-estaca que quebra pedra em troca de moedinhas para o pão? A sobremesa no último caso é aquela gelatina aguada que vem na cesta básica fornecida pelo candidato a vereador de sorriso amarelo que por muito orgulho, não se ajoelha a frente do eleitor para suplicar um xizinho no nome dele, lá no momento da consumação do ato democrático.

E para os austríacos que comem purê de maçã no almoço? Se não for, o engrossado já vira então a finézima sobremesa.

O que comem de sobremesa os assalariados de VR que não podem levar marmita e por isso compram as comidas de plástico, insossas e com cara de França falsificada? Aquela, agridoce, do lado da cumbuca de feijoada, que fica no prato da secretária do lado da farofa e da bisteca. Será que depois de ver o preço da comanda a garota arrisca um potinho de manjar? Acho que fica para o mês que vem, porque o quilo da comida nesse Champ Eliseé da Augusta centro passa de 20 mil-réis, nada relativo ao valor do vale marmitex que recebe.

E quem não gosta de sobremesa, feito minha mãe, que por costume da família nem sequer bebe água enquanto come?

Vai saber, as vezes esse tal de Bland é um diabético revoltado que resume o sentido da vida em uma torta de chocolate, cocada e caramelo por cima do pudim.

Tenho quase certeza de que o que não pode faltar sobre a mesa é a mistura puramente latina do arroz com feijão e sobre os conceitos de vida, os ingredientes mais simples que se aliem ao significado do amor e simplicidade, claro, salpicado com ousadia.

Vem aí o Netbook!

2008-12-16T10:28:00.000-08:00

Mercado de tecnologia da informação aposta em modelos compactos de processadores sem descartar o bom e velho PC

Palms e Iphone já não são mais as únicas soluções portáteis de informática. Para quem busca portabilidade e algumas ferramentas básicas de operação como navegação, edição de texto e organização de imagem, já encontra no mercado os Netbooks, simpáticos computadores com aproximadamente 1kg e design meramente criativo.

No Brasil, a Positivo foi um dos primeiros fabricantes a embarcarem no segmento dos netbooks. O Mobo, lançado em maio deste ano, tem LCD de 7 polegadas, chip de 1 GHz, 512 MB de memória e disco SSD de 2 GB. Além disso, 2 portas USB, webcam e acesso à internet O valor é aproximadamente de 999 à 2.000. Muito acessível para um usuário que organiza reuniões informais em restaurantes por exemplo, e não estão dispostos a carregarem por todo lado uma espécie de micro-computador de e não quer carregar uma espécie de micro-computador nas costas por todo lado. Prático para uma reunião em restaura

No geral, os Netbooks possuem de 1 a 8 GB de memória e aceso banda larga considerável graças ao Wi-fi. Os novos notebooks que encantam o consumidor chegam com variedade de cores, tons e acabamentos na superfície externa, como é o caso do Mini 1000 HP criado pela estilista Vivienne Tam. A edição deste modelo promete fazer sucesso no universo feminino, mas só a partir de dezembro será comercializado no país. O charme do aparelho é o design florido e os tons vermelhos vibrantes e a tela LCD de10,2 polegadas.

Para as pessoas que não abrem mão de softwares livres, MIE Linux virá com programação do Ubuntu e claro, um moderno projeto gráfico em preto. Terá uma interface Dashboard instant-on e com aplicativos pré-instalados para navegação na web, mensagens instantâneas, e-mail e Skype com suporte a chat on-line com vídeo. A única desvantagem é que esse Netbook só aparece por aqui em 2009.

Todas essas tendências não descartam totalmente os processadores com mais memória e estabilidade destinados a usuários que necessitem de alto desempenho. Pensando nos profissionais de edição de vídeo e também nos que usufruem de alta capacidade da banda larga e HD, a Intel lança o Core i7, um processador com controlador de memória integrado que aumentará sua velocidade, o que significa o ganho de desempenho para aplicativos multimídia sem aumento do consumo de energia.
O produto já pode ser encontrado com valor aproximado de R$ 4mil. Para saber mais informações sobre netbooks e processadores basta acessar www.hp.com.br e www.intel.com.br .

dieta das bananas

2008-12-09T07:43:00.000-08:00

Uma revista feminina que, suspeito não estar mais nas bancas devido a manchete deveras sugestiva ( se as leitoras assim pensarem), dá dicas para mulherada secar gordurinhas na dieta de uma fruta só: a dieta das bananas. Pelo visto, deve se comer uma fruta pela manha, outra lá pelas onze da manhã, e meia banana nanica na hora do almoço. A tarde, eu suponho que a banana esteja numa batida ultravitaminada junto com o brócolis a couve e o gengibre. E o jantar? dalhe- banana na mulherada. Como sufle, torta, strogonof ou mesmo pura o dia nao pode acabar sem ela. Mas as melhores são aquelas que provavelmente elas encontram debaixo do cobertor e que podem comer de manhãzinha ou pela noite inteira. O que seria dos regimes malucos se no fim das contas nãoo se pudesse exagerar em um dos poucos alimentos que resta no cardápio?

Igual a moça da novela

2008-12-03T11:01:00.000-08:00

Na tentativa de decidir qual o melhor corte de cabelo ou tipo de hidratação, ela folheava a trivial revista de beleza "maricotas a fio" daquele inverno de 98. Mariane me disse que estava numa tremenda dúvida; ou faria o permanente no intervalo da garoa para não molhar até chegar em casa, ou continuava lendo a revista e acabava de fazer os pés, pois na verdade a torta de brócoles para o Anacleto, (marido sacana que trocara Mariane por uma pilha de livros) estava no forno e detalhe, quase queimando.
Neste empasse entre parecer uma boa dona de casa e uma bela jovem, Mariane escolhera sair correndo sem pensar mais em qual protagonista de novela pudera se assemelhar e correu para casa a esperar Anacleto, que viria da livraria cheio de cansaço, porém cheio de fome. Não adiantava discutir com a moça. Ela estava realmente in love pelo leitor sacana. Por este motivo, começou a ler as revistas de modas que mais tem fotos e coisas desnecessárias do que as informações das enquetes de suas amigas do colegial. A torta a esta hora já estava preta feito um brócolis podre. Fazer o que? Perguntou-me Mariane. Deve ser mais interessante ler bobagens do que cozinhar coisas boas. Mesmo que as coisas boas sejam para que faz os meus dois corações baterem. Disse a ela que esta decisão seria uma de muitas outras futuras escolhas que se faz por amor. Melhor seria então morrer de paixão do que de gula, pelo menos morreria mais bela, igual a moça da novela.

comércio do sentimento

2008-11-27T09:42:00.000-08:00

O amor incondicional, menos ou mais voraz do que sugere, o afeto, a acordialidade e os votos natalinos são mais que sentimentos para os dias de joje. No caso da cordialidade estão as belas mensagens de Natal dos cartões empresariais redigidas pelo surto de escritor dos magnatas captalistas deste maravilhoso universo dos negócios. Num passo de mágica eles transfornam todo o eu-lírico interno em cliches festivos e distribuem pelos departamentos como forma de agradecimento pelo esforço mais que escravo dos colaboradores. Ha pouco eu presenciei um fato parecido. Nem era vítma que recebia mas sim a vítima encarregada de fazê-los. Antes quisera eu recebê-los e soltar gargalhadas, não seria tão humilhante quanto este sentimental desafio de escrever cliche com cara de inovação. Já disse que é pessoal. Se eu quiser dizer que o Natal está dentro de nós ou dentro da caixa dos presentes ou no décimo terceiro, tanto faz. O dificil foi conscientizar o gaúcho de que não é tão facil criar um novo praxe. O resultado de tudo são os encartes e mensagens natalinas via mala direta ou spam. Forte indício de que tais votos foram meramente enviados para quem menos se comportou bem esse ano, de acordo com bom velhinho. Ser pago para comercializar as "farças" sentimentais e´a próxima lição que pretendo entender.

Cinderela backpack

2008-11-14T09:37:00.000-08:00

Benditas seriam as malas, mochilas e bolcetas (mesmo que femininas) deixadas ao léu ou propositalmente nos corredores apertados, expremidos e sufocantes dos comboios e metrôs se os donos delas fossem tão elegantes e acessíveis quanto. Porque deixar de lado se pode colocar no chão? Sem pensar no que poderia ser pior do que tropeçar numa imensa mala de viagem, os humildes pés número 37 da Cinderela foram de encontro a um suposto carregamento de tijolos introduzidos numa mochila ao pé do assento do simpático moço. Sem hesitar o bom rapaz pergunta à Cinderela se aconteceu algo, mas est já é a vaga lembrança do que ela escutou, pois agora está sentada bem ao fundo do vagão. A bela veio me contar logo depois do ocorrido, o rosto dela era o mais desanimado que um passageiro às oito e meia da matina poderia apresentar. Disse que sentiu uma dor enorme nos dedos que foram saber primeiro que os seus olhos (no momento tomados pela escuridão de um sunglass), o que escondia aquela mochila, pois o fato se consumou porque a donzela não havia enxergado nada a sua frente. Muito mais relevante que isso foi a decepção que sentiu depois de endagar: poderia o dono da mochila ser o príncipe vestido de sapo?

Saideira

2008-11-07T10:11:00.000-08:00

É o famoso praxe. Tudo o que é estressante em uma rotina de trabalho se torna solúvel, digerível e totalmente relevante às 4 da tarde de uma típica sexta-feira. Cansada da monotonia do agê^ncia e ainda mais nao podendo me livrar das dezenas de interfaces gráficas que me rodeiam, o que me resta é terminar a pauta para segunda e rodar internet a fora pra ver se consigo fazer o bendito clipping. Antes dos dispendiosos afazeres resolvi passar por aqui e representar algum disparate, desta vez vindo da parte do meu chefe haha. Como se não bastasse o vocabulário pedreiro de todos os dias, ao dizer, joga fora essa poha, atualiza ae puta que pariu, o que é mais intrigante e tenso pra mim é que daki algns minutos ele chega e eu vou ter que olhar naturalmente na cara dele e dizer "o trabalho está pronto", e lembrar de que seus peródicos e revistas de conteúdo adulto já não são mas um segredo; acabo de descobrir a mini-coleção de revistas para empresários solitários. Até onde me é de direito saber, sua cônjuge lhe faz boa companhia, e me parece que o bom moço não precisa extravasar adrenalina tanto assim, mesmo que no meio do expediente. Afinal acredito que quando ele chega em casa, pode ter mais oportunidades de descarregar estresse e declarar carinho à sua amada com making love eufórico, já que happy hour nao é mais a sua praia.
Diante da cruel descoberta ( que o chefe costumar praticar a luta covarde de cinco contra um) me resta mesmo é rir pra cacete e findar mais um texto medíocre neste espaço comum, chamado Disparate.

balada em estilo alemão

2008-10-30T10:49:00.000-07:00

Am letzte Samstag abend, Amanda und ich sind in die Disko gegangen. Da, haben wir meine schwüle Freunde getroffen! Sehr toll! Wir haben alle ganze lange nacht getanzt. Später hat ein Mann gesagt dass es Amanda und kannt hat er sie angesprochen: Hey Amanda? Bistu du? Ich kenne dich! Kommst du her!

Ich habe die Situation so Lustig gefunden, und sehr gelacht! Dann hat andere Junge Amanda gesehen und gesprochen: uau! Woher kommen sie? Supper! Ich habe diese situation so Lustig gefunden auch!

Amanda und Ich haben viele Drinks getrunken. Wir waren total blau! Aber das ist kein Problem! In der Bubu Disko, wir sind viele sonderbare Dinge gesehen: Gross zügige Jungs nicht hübisch, aber nett und freundlich!

Dann haben sie gefragt, was wir tun sollen, uns betrinken oder mit Jungs anfreunden Amanda, das Arme Mädchen, hat sie sich in Enzo verliebt, aber er ist Schwu! Schade...

Tanzen, trinken, und treffen, das war unser Wochenende.

Panorama do cinema nacional: Abordagens reais, imprecisas mas relevantes.

2008-10-14T11:26:00.000-07:00

A produção cinematográfica brasileira vem crescendo há pelo menos cinco anos. Um exemplo significativo é o longa-metragem ‘Tropa de Elite’ lançado em 2007 com direção de José Padilha, que de tão polêmico bateu Record de vendas de cópias piratas antes mesmo de seu lançamento oficial. A rivalidade entre as facções cariocas, a vida no morro, o poder das lideranças internas da favela e a brutalidade do BOPE (principalmente as táticas de suborno e tortura) são os elementos explorados no filme. Roteiros anteriores como ‘Cidade de Deus’, ‘Carandiru’, ‘Cidade dos Homens’, e o mais recente deles ‘Ônibus 174’ possuem tramas completamente semelhantes, em que relatam a violência urbana, dramas de jovens humildes da comunidade que sempre acabam se envolvendo no mundo do crime e que na maioria das vezes se adaptam facilmente. Desde então, diretores apostam na idéia de levar a corrupção militar, violência civil e a realidade suburbana como forma de generosidade e compreensão pelo cotidiano sofrido e arriscado em que vivem milhões de brasileiros, o que ultimamente tem gerado até reconhecimento mundial. De fato, tais produções globais avacalham a visão do Brasil, pois o país que já não era tão seguro e bem visto é realmente ainda pior.

Em contra partida, o cinema nacional já trabalhou outras abordagens como é vista em ‘O Auto da Compadecida’, de Ariano Suassuna, em que descreve a regionalidade brasileira com bom humor e protagonistas de peso. Outra relíquia cinematográfica (também de produção global, conhecidas pela excelência na qualidade de imagem) tem direção de Jayme Monjardim e conta a história dos ideiais comunista da judia Olga Benário Prestes até ser entregue aos nazistas por Getúlio Vargas. O filme ‘Olga’ em sua semana de estréia não deve ter atingido um bom número de espectadores quanto os tiros recebidos pelos personagens de ‘Tropa de Elite’, por exemplo.

Com o suspense ‘Ensaio sobre a cegueira’, o diretor Fernando Meirelles espera ver um milagre nas telas. Esta adaptação do livro deJosé Saramago vai para o cinema encadeada aos padrões hollywoodianos de filmagem e elenco, trazendo a atriz Julianne Moore no papel da personagem principal que guia os demais cegos pelo pobre e decadente viaduto do chá repleto de lixo.

E falando em projetos nacionais ‘Saneamento Básico’ (com produção independente) arrancou boas risadas no Espaço Unibanco, no ano passado. A comédia se passa em uma pequena cidade do interior do Rio Grande do Sul, que precisa de saneamento básico, porém a prefeitura não dispõe de verba para tais reparos, mas possui verbas para fazer um vídeo. Então as personagens de Maria Fernanda Cândido, Bruno Garcia, Camila Pitanga e Wagner Moura se reúnem e criam um filme um pouco maluco: O monstro do Fosso. Esta comédia utiliza elementos já esperados pelo público, mas o que surpreende é o processo de montagem do roteiro e do próprio filme.

Sem dúvida, nossos cineastas de um modo geral, produzem trabalhos muito relevantes que desbancam tranqüilamente muitos (porém seletos) filmes de Hollywood.

Steven Spielberg e Wood Allen que se cuidem. Mesmo que diretores magnatas com verbas monstruosas apostem na maioria das vezes em violência, pobreza, samba e futebol. Algumas obras nacionais tiram de letra o feijão com arroz dos americanos, ou seja, a típica indústria cultural-cinematográfica, que cada vez mais exibem os dramas, ficções, comédias, romances e o besteirol de sempre.

The game just begining

2008-09-20T21:10:00.000-07:00

Salve Drummond

Não importa onde você parou…
em que momento da vida você cansou…
o que importa é que sempre é possível e
necessário “Recomeçar”.

Recomeçar é dar uma nova chance a si mesmo…
é renovar as esperanças na vida e o mais importante…
acreditar em você de novo.
Sofreu muito nesse período?
foi aprendizado…
Chorou muito?
foi limpeza da alma…

Ficou com raiva das pessoas?
foi para perdoá-las um dia…

Sentiu-se só por diversas vezes?
é porque fechaste a porta até para os anjos…
Acreditou que tudo estava perdido?
era o início da tua melhora…
Pois é…agora é hora de reiniciar…de pensar na luz…
de encontrar prazer nas coisas simples de novo.
Que tal
Um corte de cabelo arrojado…diferente?
Um novo curso…ou aquele velho desejo de aprender a
pintar…desenhar…dominar o computador…
ou qualquer outra coisa…

Olha quanto desafio…quanta coisa nova nesse mundão de meu Deus te
esperando.

Tá se sentindo sozinho?
besteira…tem tanta gente que você afastou com o
seu “período de isolamento”…
tem tanta gente esperando apenas um sorriso teu
para “chegar” perto de você.

Quando nos trancamos na tristeza…
nem nós mesmos nos suportamos…
ficamos horríveis…
o mal humor vai comendo nosso fígado…
até a boca fica amarga.
Recomeçar…hoje é um bom dia para começar novos
desafios.
Onde você quer chegar? ir alto…sonhe alto… queira o
melhor do melhor… queira coisas boas para a vida… pensando assim
trazemos prá nós aquilo que desejamos… se pensamos pequeno…
coisas pequenas teremos…
já se desejarmos fortemente o melhor e principalmente
lutarmos pelo melhor…
o melhor vai se instalar na nossa vida.
E é hoje o dia da faxina mental…
joga fora tudo que te prende ao passado… ao mundinho
de coisas tristes…
fotos…peças de roupa, papel de bala…ingressos de
cinema, bilhetes de viagens… e toda aquela tranqueira que guardamos
quando nos julgamos apaixonados… jogue tudo fora… mas principalmente… esvazie seu coração… fique pronto para a vida… para um novo amor… Lembre-se somos apaixonáveis… somos sempre capazes de amar muitas e muitas vezes… afinal de contas… Nós somos o “Amor”…
” Porque sou do tamanho daquilo que vejo, e não do
tamanho da minha altura.”

Don´t give up

2008-09-16T21:16:00.001-07:00

Parece fácil dizer a alguém, faça aquilo, compre tal coisa, seja desse jeito. ‘não desista’ é outra comodidade.
Dar um cano de duas semanas na academia, pular exercícios de Kumom, de inglês, deixar de sair quando está chovendo, tudo bem. O que não é legal é abrir mão de vez. Quantas vezes você se afirmou dizendo ‘vou começar o regime na segunda’ e na quarta-feira já quebrou todas as regras? Mas segunda lá estava você correndo na pracinha, se afogando em infinitos litros de água, se entupindo de verdura e barrinha de cereais.
Algum instinto dentro da gente diz que nunca é tarde recomeçar, mesmo que o “repetir” não traga a curto prazo os nossos objetivos propostos.
Cuide se mais e tome em maior escala o genérico ‘vergonha na cara’. Comeu uma caixa de bombom sozinha? Normal, coma mesmo. Isso não vai te deixar 10 quilos mais gorda em um dia, menos atraente ou mais burra. Faça o que bem entender. Responda aos seus instintos de uma forma que depois você se encare no espelho e diga: Isso valeu a pena e, faria todas as vezes em que for preciso encontrar um refúgio cognitivo, uma resposta do ego ou coisa do gênero. As vezes, e até eu confesso, que devemos fazer as nossas verdades dentro da realidade. Não se trata de ‘pieguismo’ e auto-ajuda completamente fúteis, é só se decidir por um lado da moeda e acreditar cegamente. Se o cara não te ligou até agora, faça então duas hipóteses; ele deve ter perdido seu telefone(mas nos verdadeiros sentimentos do rapaz ele pensa em correr atrás) ou então não está mesmo a fim de você. Bem, nos dias de hoje é bem melhor partir para a segunda opção. Se nem Jesus Cristo agradou a todos, porque a mocinha não pode ser a última opção?
Passar muito tempo em frente ao espelho é furada. Fez o make-up básico, escolheu o jeans milagroso (que modela coxa e bumbum), ensaiou o sorriso e encolheu a barriga, perfeito. Tenha a certeza de que fez o melhor e que ficar enrolando por mais alguns minutos não vai modificar sua verdadeira diagramação. Sinta se o máximo! Pense que não é todo mundo que te dirá isso todos os dias, a menos que a pessoa queira uma grana emprestada e em alguns casos, ser promovido ou até mesmo te comer. Ou seja, tais reflexões sobre seu ego só o próprio pode criar.
Não disperdice tempo pensando no que poderia ter sido, achado, feito, falado ou acontecido, porque a maneira menos pior pra se viver é responder ( na medida do possível) aos seus mais inusitados sentidos.

Te dou um prêmio

2008-08-27T06:48:00.000-07:00

Se você assumir que:

-esta propaganda realmente é diferente

-já foi trocado por alguém (corno)

-seu companheiro deu uma engordadinha de uns tempos pra cá

-além dos defeitos você o vê como o mais perfeito do mundo

Vale a pena ser cordial?

2008-08-19T20:28:00.000-07:00

Nove da manhã, chuva, torcicolo, Jd .Patente e eu também estava lá. A caminho do expediente para escrever mais um roteiro. Como é de costume, não olhei pra cara de ninguém. Desculpem, esse gesto é mais forte que eu. Ainda mais essa hora do dia.

Tive o prazer de me sentar ao lado de uma doce velhinha, aparentemente tranqüila. Realmente era. Não levantou dúvidas sobre o itinerário do ônibus, nem reclamou da pobre aposentadoria, de dor nas costas, enfim, completamente na dela. Estava com um ar ingênuo e despreocupado, feito uma criança quando é conduzida pelo pai.

No meio da viagem, a doce senhora me pergunta:- Quer uma bala? Eu respondi: Não, obrigada. E fiquei a pensar. Putz, legal que ainda existe pessoas educadas. Fique satisfeita em saber que pessoas ao seu lado te notam, te observam. Pelo menos por um segundo. Esta atitude me deixou feliz, devidamente confortada. Até ela desenrolar a maldita bala e jogar o papel no chão. Graciosa, mas muito cara de pau. Onde ela vive afinal? Mesmo vivendo em um país considerado 3º Mundo com governantes escrotos, nada justifica tal descaramento.Sem ressaltar o lado político da coisa, ainda fiquei a pensar. Decidi analisar o motivo de tudo isso ter acontecido e me deparei com outras situações e pessoas. Ela e a maioria são cordiais claro, sem saber. As pessoas levam a situação, as emoções e obrigações para que em algum momento receba algo em troca. E se não receberem, não pensam antes de descartar o indivíduo como um papel de bala.

De fato foi um erro, mas a iniciativa valeu a pena.

E pensar na mágoa que alguém te deixou, na ferida que te fizeram reabrir, não acrescenta boas expectativas em sua vida.

Aceite o cordial, releve a pobre ignorância das velhinhas e dos desalienados de plantão. Não esqueça de resolver você, suas atitudes e mostrar seu papel no que chamamos de sociedade.

mamãe, pipoca e metrô

2008-08-18T20:37:00.000-07:00

Ele andava receoso em direção à plataforma, mas confiava naquela mulher que tinha um cabelo meio antiquado. Passando pela faixa amarela, ele endaga à sua mãe: você não vai me deixair cair né? Ela responde convictamente: Não, eu nunca vou deixar você cair. Logo pensei que ele era um garotinho de sorte, sem dúvida. Alguém fazia dele prioridade na rotina, nos momentos bons, mesmo que pequeno e falante. Enfim, alguém, ninguém melhor que a sua mãe para saber dos seus medos e necessidades.

Depois de entrar no vagão, sentado tranquilamente, escutava a conversa dos pais. Escola, médico, leite ninho, carinhos e cochichos ao pé do ouvido era o que regia a atmosfera do casal. E o garotinho com um ar despreocupado, comia a picoca que acabara de ganhar. Mesmo intertido, contava cada estação. Não via a hora de chegar `a Ana Rosa. " Temos que nos apressar para chegar à Praça da Árvore', vamos baldear né mãe?", dizia. E eu estava lá. Observando sua esperteza e refletindo de como seria bom se eu ainda dependesse assim. Se ainda não precisasse crescer, se não tivesse que andar sozinha, sair procurando endereço, pegando ônibus errado rs...

Sim, eu queria ser o garotinho alí. Minha certeza naquele momento era eu mesma e, que tinha que voltar ao meu mundo de viagens semi-solitárias e semi-inseguras. Batalhar pelo próximo emprego, investir em portifólio, em cursos de idioma e uma porrada de coisas que antes eu nem sabia que existia.

O novo blog de achismos e comentários impertinentes.

2008-08-18T20:04:00.000-07:00

Muitos pensam em falar
enquanto eu solto o verbo
a vida ensina suas lições
enquanto eu tropeço em paradoxos
Sem problemas, eles são instigantes demais para deixar de lado
Para milhares de pessoas
a rotina das 9 as 6 não passa do cartão de ponto,
das baldeações na Sé, empurrões, conta no vermelho e da novela das 8
A minha consiste em atrair as mentes dispersas
e persuadir os imparciais

BEM VINDOS AO DISPARATES DE SCHWARZKOPF

opiniões, críticas, crônicas, informação e o que der na telha.